OFICINA LEITURAS/ESCRITAS CCSP

2009-02-06T05:26:00.000-08:00

Galera, só esqueci de um detalhe, tanto a Descrção Clássica quanto o Extraqua são meus, Amanda, Ok!!!!
Só esqueci de colocar meu nome no final, quase nada rs!!!

Bjus a todos e Saudades Mil!!!

Extraqua

2009-02-06T05:25:00.000-08:00

Um som, uma música
Que encanta o lugar
Na frente uma platéia
Que fica a apreciar
O tom, a melodia
Que encanta o ar

Um som, uma música
Que encanta o lugar
Pessoas passam e param
Olham, desolham, cochicham
Caminham, reparam, comentam
A música e o cheiro que dançam no ar

Um som, uma música
Que encanta o lugar
Uma criança, parecendo pedra
Aprecia com os olhas
Os dedos recorrer as notas
Que soltas parecem estar

Um som, uma música
Que encanta o lugar
O mar com seu jeito
Próprio e natural
Ecoa junto as águas
A música a tocar

Um som, uma música
Que encanta o lugar
O sol vem agradecer o fim de tarde
Que acaba de sentir
A nuvem agitada diz que não ouvirá até o fim
Mas apresentará a Lua que irá iluminar

Um som, uma música
Que encanta o lugar
Começa a escurecer
As luzes das casas a ascender
Mas a música não para
Entre a maré e a brisa

Um som, uma música
Que encanta o lugar
Pássaros não voam
O vento é leve, a montanha parada e estagnada
A Lua clara e esplendorosa
Deixa os corações dos apaixonados se amar

Descrição Clássica

2009-02-06T05:20:00.000-08:00

Oi gente, tudo bem com vocês?????????????????????????
Sei que faz tempo que não apareço por aqui, e não é por falta de tempo e sim por vergonha na cara.
Aceito puxões de orelha.
Bem, já faz um tempo eu queria postar minha Descrição Clássica. Diferente de todo mundo da sala eu gostei da minha, só não consegui achar a foto para que vocês pudessem ver onde eu me baseie, mas vão usando a imaginação, assim que achar posterei Ok!!
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Foto de 1952, 3 rapazes com características distintas mas ligados por um único amor.

Perfil, sem expressão, parados, estagnados com algo que seus olhos estão fixados, a respiração quase não existe no momento de observação.

O 1º com seu perfil ondulado que começa na testa já desnivelada no meio, passa por seu nariz pequeno, mas levemente empinado, seus lábios grossos, principalmente o inferior que ressalta e pouco queixo.
Abaixo do nariz empinado acima dos lábios carnudos existe um bigode, fino, bem feito, delicado, acompanhando o contorno do lábio superior. Preto. Bem Preto
Um dos olhos está localizado um pouco abaixo da testa, entre aberto, podendo ver uma parte de sua pálpebra, olhar atencioso, fixo, parado, com um leve brilho acentuado.
Seu olho é parceiro de uma de suas sobrancelhas. Fina, um pouco acima do olho com meia pálpebra. Preta que faz o contorno do olho mas levemente arqueada para cima no final.
Seus cabelos são lisos, com algum produto que os deixa fixado devido a onda que se tem logo acima da testa.
Uma pele com aparência delicada, lisa, sem escoriações.

O 2º é o único que mostra seu tronco. Inclinado e verticalmente para frente, o ombro largo coberto por alguma camisa de linho deixa a mostra seu pescoço comprido com o saltar do osso e o esconder do pomo. Uma sombra esconde o resto do seu pescoço devido ao queixo acentuado.
Queixo acentuado para frente, com ossos compridos que mostra o contorno do rosto. Algo deixa-o um pouco escuro, podendo ser alguma barba que foi retirada ou algo que pode ter machucado a pele. Do queixo até a bochecha.
O lábio inferior quase não aparece, brinca com o olhar parecendo continuação do queixo. É acompanhado por um lábio superior discreto, mas perceptível que tem uma leve expressão de um sorriso encabulado.
Logo acima tem um bigode mais aparente, sem acompanhar a boca, pelo contrário, esconde-a, apenas sabemos que está lá pela abertura que se dá entre o bigode e o seu nariz. Preto em excesso.
O nariz grande, com a ponto para baixo, gera uma onda logo acima que vai subindo até chegar na testa.
Testa grande e com uma ondulação a mais que os demais, porém ondulação que acompanha o seu perfil e sua estética.
Seu olho aberto por completo, fixado a algo a ser observado, com uma bolsa abaixo vai completando sua face. Tem uma sobrancelha mais discreta, quase imperceptível, vai até metade de seu olho, não acompanhando até o final.
Para finalizar seu cabelo, que começa mais acima do que o início da testa. Alto, ondulado, encaracolado, sem se importar com a indisciplina e o desajeito.

O 3º já tem o cabelo mais arrumado, jogado ao lado com produto fixador. Baixo discreto e delicado, vai acompanhando seu perfil.
Logo abaixo vem a testa reta, pequena, sem conotações já apresenta seu meio que é um tanto impossível de observar.
Seu nariz pequeno e empinado auxilia no seu diferencial que está nos olhos. Pousado sobre ele está o meio dos óculos.
Óculos esse que impede o detalhe de seus olhos, mas reflete a eles e a metade de seu rosto uma sombra, devido as lentes que auxiliam no olhar. A base preta, mas a lateral toda em fio transparente que deixa a mostra apenas as lentes.
Na composição do olhar apenas é possível ver a sobrancelha. Grossa, preta que ultrapassa seu olho pequeno.
Abaixo do nariz, seus lábios pequenos, o superior se destaca do inferior já traz o queixo pequeno, bem pequeno e levemente empinado á frente.
Seu rosto faz uma grande sombra que podemos ver uma pequena parte de seu pescoço.
Pele sem problemas, lisa e perfeita.

Sobre o Blog abandonado e coisas mais

2009-02-04T15:51:00.000-08:00

Poxa vida! Ninguém mais posta no blog?
Só eu me iludi pensando ser feliz aqui nesse recinto cibernético, denominado blog, depois da nossa oficina?
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Poxa vida! Poxa vida... Como me sinto perdido sem as propostas deliciosas da oficina! Como me sinto perdido. Um abandonado. Hahaha, Carente de letras.
Podíamos bolar propostas por aqui, mas fica dificil sendo que só um mínimo de pessoas participa.
E vejam bem: Não aceito desculpas como "Não tenho tempo". Poxa vida, poxa vida... Meses se passaram! Eu tenho até mais barba do que antes... Prometo, prometo!
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Sobre o Roubo

Certas tardes você se sente vazio e incompleto. Acredito que as tardes sejam especiais e até mesmo mágicas, elas parecem um período de transição para algo especial, que é a noite. Ela funciona como um preâmbulo para os acontecimentos noturnos. Talvez por isso as tardes sejam nostálgicas.
Eu pensava nisso enquanto subia a rua, numa tarde de sexta-feira. Eu estava angustiado; Tinha que levá-la à rodoviária, e não há nada pior que alguém querido partir numa tarde, pois você sempre vai ter o resto da tarde e toda a noite para ficar sozinho. Não reclamo de tardes com pessoas queridas, só digo que a noite combina mais com tais pessoas. Não sei explicar o por quê, a noite tem um cheiro, que é um tempero para uma boa companhia.
Foi então que vimos quatro livros em cima de uma mureta redonda, que fica numa esquina bem movimentada, ainda mais de sexta-feira com os bares fervilhando. Os livros estavam alinhados, como se arrumados por alguém. -Deve ser de alguém, concluímos, e seguimos nosso caminho. Eu estava intrigado, não se vê livros por aí jogados (de um modo organizado) todos os dias. Ainda mais numa tarde. Uma tarde de sexta.
Eu não quis isso! Juro que não! Mas fiquei completamente fora de mim quando, voltando pelo mesmo caminho, percebi que os livros ainda estavam lá! Não pude resistir, e andei devagar, perto da mureta para observar esses objetos fascinantes que são os livros. Os três últimos livros eram vermelhos, eram sobre idiomas, mas ironicamente, o mais próximo de mim foi o que me chamou a atenção. Preto, capa dura e desenho em dourado. Não era uma bíblia, pois um gato maligno estava desenhado aos pés de uma senhora com um longo vestido, que se espalhava por sobre toda a extensão da capa. Pude ler “Poe - Histórias Extraordinárias”.
UM PRESENTE DE DEUS! Isso! Um presente divino um livro numa tarde sexta-feira! Presenciei um milagre! Participei de um milagre. Bem sabe você que não se nega um presente. Ainda mais divino.
Eu desci a rua como se o livro sempre fora meu. Por algum motivo eu me sentia bem sem nenhum traço de remorso. Como eu poderia deixar aquele livro ali, sozinho? Digam-me! Como alguém, n’uma tarde de sexta-feira pode deixar livros ao relento?!
Folheei as páginas para ver se algo estava escrito, quem sabe uma mensagem de parabéns, uma dedicatória de algum amor, enfim, qualquer coisa. Mas nada estava escrito. Me senti poderoso, como qualquer homem que se apropria de algo que não lhe pertencia. Acontece que muitas vezes esse sentimento de poder é falso e nebuloso.
Fiz as formalidades e coloquei o livro na estante com meus outros, para que pudesse sentir-se melhor. Sabe-se lá, deve ser um tédio passar uma tarde de sexta-feira do lado de três livros de idiomas.
Três batidas apressadas bateram na porta. Tive um mau presságio e por um momento único senti um intenso remorso que durou segundos infinitos. Chacoalhei a cabeça e voltei a mim. Peguei o copo de café em cima da mesa, como se o recrutasse para meu companheiro. Como se ele pudesse me proteger. Eu estava com um medo irracional.
Girei a chave, e antes que pudesse ver quem batia na porta, fui surpreendido, e levei três tiros no peito. O rapaz de luvas foi embora, e olhando ao meu redor, vi uma poça de sangue, meu sangue, fazer uma forma disforme no tapete da sala.
O que mais me deixa confuso é que o livro continuou lá, na minha estante, com os outros livros. Não resisti e acabei por morrer naquela sexta-feira. O céu já estava escuro. Parece que a tal “transição para algo especial” realmente ocorreu para mim. Penso hoje em dia que tardes são perigosas, mão não me arrependo do meu singelo roubo.

(Baseado em fatos reais. Bom... Não tão reais assim.)

a todos os passantes

2009-01-02T14:56:00.000-08:00

Vamos nos encontrar no meio do mês para colocar o papo em dia? Vamos falar do acordo ortográfico e de tudo o que esperamos (e que nos aflinge, talvez) para 2009. O que vocês acham? Eu posso após as 20h.

Maysa

Sobre a Verdadeira Intimidade

2008-12-28T09:08:00.000-08:00

Ao menor sinal da verdadeira intimidade, seja ela de amigo ou amante, suas ilusões irão cair, uma a uma, derrubadas por este "invasor permitido". Uma vez intimo, abre-te portas pesadas, enferrujadas e esquecidas. Ao menor sinal da verdadeira intimidade, seja ela de cão ou criança, já não és mais responsável por somente por você, mas também pelos teus intimos, pessoas de sua adoração. E vice-e-versa, se é que versa-se tais coisas.
Ao menor sinal de tal intimidade, te sentiras confuso, aflito, preocupado, ansioso, e tudo mais, com problemas que nem são seus. Problemas que você nunca imaginou ter, não tem, mas que, mesmo assim, te afetam, te sobrecarregam e te deixam tão mal quanto se atingissem sua própria carne. Te cansam como se fossem alojados em suas costas. E não há só essa batalha! O problema da intimidade vai além...
Mas veja lá, em tudo na vida, existe tal dualidade! E a intimidade não é diferente, infeliz amigo. O infortúnio foram todas, ou quase todas palavras falarem da parte trabalhosa do árduo ofício do íntimo. E que seria do homem sem o trabalho? Essas dualidades da vida não são obscuras nem luminosas. São apenas... diferentes. Adiante.
Vai frustrar-te com o outro, vai querer ter o comando, quando nada pode fazer. Vai querer conduzir, confortar e batalhar, junto. Mas não pode. A intimidade nos dá a idéia de possuirmos tais poderes. Poderes divinos e vagos.
Ao menor sinal de intimidade, verdadeira intimidade, devemos amar. Amar com intimidade verdadeira, poder também divino, mas acessível a nós, se assim desejarmos. É preciso ser prudente, paciente e corajoso. Seus desejos mais profundos irão se satisfazer quando a pessoa intima em questão, a pessoa que te preocupa e que te cativa ter pernas fortes e uma mente corajosa. Aí sim terá feito sua parte. De resto, não te culpas, e abraça-o.

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Vocês não têm noção de como estou me sentindo perdido para escrever sem as propostas das aulas! Está me fazendo uma falta danada.
Saudades de todos vocês e daquelas quintas que passaram tão rápido.

Felipe.

2009, por acaso, quinta-feira

2008-12-27T16:32:00.000-08:00

Num apartamento
Perdido na cidade
Alguém está tentando acreditar
Que as coisas vão melhorar
Ultimamente
A gente não consegue
Ficar indiferente
Debaixo desse céu
Do meu apartamento
Você não sabe o quanto eu voei
O quanto me aproximei
De lá da Terra

As luzes da cidade
Não chegam nas estrelas
Sem antes me buscar
E na medida do impossível
Tá dando pra se viver
Na cidade de São Paulo
O amor é imprevisível como você
E eu
E o céu

(na voz de Zelia Duncan)

Lá vou eu. Lá vamos nós
Maysa

Natal e leituras

2008-12-24T13:35:00.000-08:00

Graaaaaande Maysa

Topo com certeza esse lance de discutir livros. Penso que para maior participação seria legal fazer reuniões uma vez por mês, sempre regadas a muita comida...rsrsrs, e os livros, devem ser de dominio publico para que quem não puder paga-los, possa baixa-los na internet. De resto, só falta desejar um Feliz Natal a todos.

Abraços

Will.

e ai pessoal, cade vocês?

2008-12-18T21:18:00.000-08:00

Po gente... foi só o curso acabar e todo mundo sumiu? Ninguém quis vir comer torta, no "sarau" do Danilo, só foram a Maysa, a Thaís e a Valéria, agora ninguém postou nada, tirando é claro, a Maysa... poxa gente... achei que o nosso elo duraria mais tempo, que chato isso... Hoje eu estava no parque e vi uma cena muito legal e resolvi descreve-la, para melhorar minha tecnica descritiva, e acabou saindo um poeminha, acho que influencia do presente da Érica, então resolvi postar aqui... diria para comentarem, mas pelo jeito isso vai ser difícil...

Amor Passarinho

Amor passarinho
Sem ninho
Em revoada

Caça
Acasala
Brinca

E as vezes
Mergulha n'água
Limpa

Súbito se vai
Some
Tarde finda (?)

Quinta-feira

2008-12-18T08:32:00.000-08:00

livre

fim da enumeração caolha

Maysa

Comprometimento

2008-12-14T13:57:00.000-08:00

Galera,O curso acabou mas nossa vontade continua. Não podemos nos ver mais pessoalmente mas estaremos vivos através deste blog. Tenho alguns textos que não pude ler em aula então vou disponibilizar aqui OK!!! Me comprometo a fazer isso!!!!Saudades de todos já, só de pensar que nessa 5ºf não nos veremos......Bjus a todos

E viva o BLOG

Achados e perdidos

2008-12-14T13:49:00.000-08:00

Tenho um quarto onde o meu ‘tudo’ está guardado. É muita coisa: livros, jornais, xerox, clipes, pedaços de papel com anotações, planos para conquistar o mundo, etc, etc, etc. Hoje iniciei a pré-produção do acumulado em 2008. Dei uma olhada por cima para fazer o cronograma e listar quantas caixas de arquivo preciso comprar. 2008 será em breve um arquivo morto.

Bom, mexendo nas coisas, encontrei um jornal chamado O Casulo, de agosto deste ano. Lá tem um poema da Érica. Então, desde agosto (acho), conheço a Érica por meio de um texto, uma imagem impressa.

Vejo que a faxina anual, como sempre, reserva surpresas. Se der, farei um diário contando sobre outros achados (e perdidos). A arrumação demora uns dias.

Isto é publicidade:
* O próximo número d’O Casulo tem poemas do Danilo. O lançamento é quarta-feira agora (17.12), às 19h, na Biblioteca Alceu Amoroso Lima.

Até mais!
Maysa

"Canela" (Minha Des[dis]crição)

2008-12-12T12:49:00.000-08:00

Lá menor em leves golpes. Vem devagar e acrescendo num tom cortante. O lá menor parece triste e misterioso. Logo alterna com sua forma sustenida, n’um vai e vem inebriante, fazendo esquecer sua forma triste e incita ao mistério e voluptuosidade.
Lá menor e mi, num ritmo quebrado. O mi, que é grave e sensual, parece acalentar o lá menor, embalando ainda mais o ritmo, como um nobre cavalheiro. O casal de notas ameniza o caos no braço do violão vermelho.
A madeira rubra, antiga e gasta, treme retumbando cada nota que os dedos abocanham nas seis cordas. Deslizam nas suas dezenove casas, também gastas pelo tempo. Se tal seqüência de notas tivesse um cheiro, este seria agridoce, como os condimentos do oriente médio.
O ritmo acelera. Palmas e sapateados cruzam-se, misturando-se com o cheiro das flores de canela e essências excêntricas, que são queimadas em lâmpadas de azeite. Os vestidos vermelhos de várias camadas rodopiam, e vez ou outra são carregados de um lado para o outro pelas mãos de quem os veste. Mãos com unhas afogueadas.
Os pés continuam batendo no assoalho de madeira com firmeza, ecoando ao longo da grande sala, marcando cada contratempo com precisão. Pés e mãos em harmonia giram e contornam formas sutis no ar, enquanto o ritmo quebra e volta à tona, rasgando os ares andaluzos. Subitamente a música pára, e os vestidos derramam-se pelo chão lentamente, conforme os corpos vão se deitando em cima das próprias pernas, em movimentos ternos.

(Felipe)

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Pessoal, vamos usar das "tags" (marcadores) para deixar tudo mais organizado, colocando ali em baixo as palavras principais (ou idéias) do texto. E vamos postar também!
Abraços!

fim de semana

2008-12-12T12:28:00.000-08:00

Gente, o convite que eu fiz, para virem comer torta aqui em casa está de pé... ninguém ainda comentou nada, tirando a mega intimada que a Thais fez no comment ali em baixo...rsrsrs bom, de qualquer forma, sábado tá meio complicado pra mim, mas creio que domingo, no período mais tarde/noite esteja tudo bem... manifestem-se, afinal, não vai ter graça comer a minha tão esperada torta, se vocês não vierem... pra quem quiser eu passo o meu endereço por e-mail, e até faço desenho de como chegar... é pertinho do metro, então não tem desculpa hein...
Abraços a todos
Will

Biblioteca Alceu Amoroso Lima

2008-12-12T08:42:00.000-08:00

Endereço e como chegar:

Rua Henrique Schaumann, 777
Esquina com a rua Cardeal Arcoverde
Pinheiros - 05413-021 São Paulo, SP
Tel.:11 3082-5023
bmalceualima@yahoo.com.br

Metrô
Estação Clínicas (Linha 2 – Verde)
A estação, localizada na avenida Doutor Arnaldo, 555, é o meio mais fácil de se chegar à Biblioteca utilizando o metrô. A uma distância de 9 quadras (aproximadamente 1,3 km), pode-se ir a pé, descendo a rua Teodoro Sampaio, ou tomar um ônibus que desça a rua Cardeal Arcoverde (647C - Term. João Dias, por exemplo) até a altura do Cemitério São Paulo.

Ônibus
Sugestões de ônibus que passam pela Biblioteca
701 A – Metrô Vila Madalena – Pq. Edu Chaves
701 U – Butantã USP – Jaçanã
715 F – Shopping Continental – Largo da Pólvora
719 P – Pinheiros – Metrô Armênia
719 R – Metrô Barra Funda – Rio Pequeno
724 A - Pinheiros - Aclimação

Fonte: http://www.prefeitura.sp.gov.br/cidade/secretarias/cultura/bibliotecas/bibliotecas_bairro/bibliotecas_a_l/alceu/index.php?p=83

Até mais!
Maysa

Encontros: Rumos Literatura

2008-12-12T08:14:00.000-08:00

É no Itaú Cultural. A entrada é gratuita
Maysa

Ensaístas, professores, sociólogos, poetas e tradutores examinam e questionam o ofício da crítica literária, cuja essência é, justamente, o exame e o questionamento.
Como se comporta a crítica diante de novos gêneros e, mais ainda, diante das metamorfoses da cultura literária? Qual o lugar da crítica nos novos meios e veículos de comunicação? Que direção tomaram as formas do discurso crítico?
Essas são algumas das indagações do Seminário Internacional Rumos Literatura, com curadoria do tradutor e professor Samuel Titan Jr.

sala itaú cultural 195 lugares
entrada franca − ingresso distribuído com meia hora de antecedência
informações 11 2168 1777 www.itaucultural.org.br

segunda 15
19h30 - Lançamento livro Protocolos Críticos

Seminário

terça 16
19h30 Crítica Literária e Crítica Cultural com José Miguel Wisnik e Martín Kohan mediação Natalia Brizuel
Seja a respeito da história, seja da música, da política ou do futebol, o crítico literário vive constantemente a tentação íntima - e a solicitação pública - de se pronunciar sobre temas que vão além da arte verbal. Como entender e avaliar esse ímpeto em tempos de crise da cultura letrada e da instituição da literatura? Nesta mesa reúnem-se Wisnik, músico, ensaísta e professor de literatura brasileira na Universidade de São Paulo (USP); Martín Kohan, professor de teoria literária na Universidade de Buenos Aires; e Natalia Brizuela, professora do Departamento de Espanhol e Português da Universidade Berkeley.

quarta 17
17h30 Atualidade de Erich Auerbach com Earl Jeffrey Richards, Leopoldo Waizbort e Martin Elsky mediação Samuel Titan Jr.
Nome central da crítica e da historiografia literária no século XX, Erich Auerbach sempre evitou formular um corpo de doutrina - ao mesmo tempo que encarnava com toda nitidez certa atitude intelectual diante do século e da literatura. Qual a atualidade de sua discrição e firmeza? Debatendo o tema, estão o alemão Earl Jeffrey Richards, professor de literaturas românicas na Universidade Bergische, em Wuppertal; Leopoldo Waizbort, professor de sociologia da USP; Martin Elsky, professor da City University de Nova York; e o curador do seminário, Samuel Titan Jr., tradutor, ensaísta e professor da USP.

19h30 As Formas da Crítica com Flora Süssekind e Silviano Santiago mediação Lourival Holanda
Do tratado e da epístola à resenha e ao ensaio - a crítica das formas verbais viveu e vive uma contínua transformação verbal, a ponto de muitas vezes confundir-se com a própria criação literária. Por quais caminhos se deu essa reinvenção das formas críticas e o que devemos esperar pela frente? A mesa traz a pesquisadora da Casa de Rui Barbosa e crítica literária, Flora Süssekind; o escritor, crítico literário e professor da Universidade Federal Fluminense (UFF), Silviano Santiago; e o ensaísta e professor da Universidade Federal de Pernambuco (Ufpe), Lourival Holanda.

quinta 18
17h30 Crítica e Poesia com Marco Lucchesi e Marcos Siscar mediação Gonzalo Aguilar
O século XX assistiu à transformação das relações tradicionais entre poesia e crítica: longe de se submeter como objeto passivo ao exame crítico, a poesia moderna, em suas várias vertentes, apresentou-se como lugar privilegiado do exercício da crítica. Lírica e crítica, poesia e reflexão constituem o objeto desta mesa, com a participação do poeta, tradutor de poesia e professor da Universidade Federal do Rio de Janeiro (UFRJ), Marco Lucchesi; do professor da Universidade Estadual Paulista (Unesp), Marcos Siscar; e do professor da Universidade de Buenos Aires, Gonzalo Aguilar.

19h30 Atualidade de Machado de Assis com João Cezar de Castro Rocha e Pedro Meira Monteiro mediação Sandra Vasconcelos
Medalhão ou subversivo, figura veneranda ou agente provocador? Machado de Assis é o tema desta mesa, que reúne jovens críticos literários para discutir menos o legado e mais o enigma desse autor crucial para a formação da literatura brasileira. O brasileiro radicado na Inglaterra, professor de literatura na Universidade de Manchester, João Cezar de Castro Rocha; o brasileiro radicado nos Estados Unidos, professor de literatura brasileira na Universidade de Princeton, Pedro Meira Monteiro; e a professora de literatura de língua inglesa na USP, Sandra Vasconcelos, debatem sobre Machado de Assis.

Oficina
terça 16 quarta 17 dezembro
14h30 às 17h Literatura ou Práticas Literárias com Heloisa Buarque de Hollanda

2008-12-12T05:47:00.000-08:00

O cabelo dela é um grito
A roupa diz
Sou negra sim!
Sou afro, sou preta!
Sou guerreira das favelas
Sou resistência
O zumbido que incomoda seu sono
A racionalidade que combate
A sandice do seu carater podre!
Meu sangue você tem!
O mesmo sangue que te abençoou a vida
E aqueles hematomas que você desejou que todos ignorassem
A fim de não ser questionada suas ordens
Ardem, crepitam, flamejam

Poeta de campos e espaços

2008-12-07T13:57:00.000-08:00

Vamos pensar além do suporte impresso:

site Augusto de Campos
http://www2.uol.com.br/augustodecampos

Gosto muito do poema-bomba e dos móbiles.

Viva a vaia!
Maysa

AAAAAAAAAAAAAHHHHHHHHHHH!!!!!!!

2008-12-07T12:08:00.000-08:00

Que chato, já está chegando o último dia... não vale isso...
Maaaas, ainda não é hora de despedidas, ainda é hora de escritas, e criativas de preferência...
To postando agora umas tentativas de enumeração caótica que a Thaís fez junto comigo por msn, não sei se é bem isso, mas foi divertido de fazer, então leiam e, (eu sei que to pedindo muito) comentem se possível... ai vai:

Tentativa 1:

1- banco
2- areia
3- praia
4- montanha
5- verde
6- olhos
7- óculos
8- você
9- mala?
10- eu?

Tentativa 2

1- talvez
2- nós
3- dois
4- um dia
5- devêssemos
6- cantar
7- uma
8- nova
9- música
10- de natal

Tentativa 3 (com a diferença que nessa a Thaís condicionou que a última letra de cada palavra deveria ser a primeira da próxima e a última letra da última palavra deveria ser a mesma da primeira letra da primeira palavra)

1- pipoca
2- amendoim
3- manteiga
4- azeite
5- empadão
6- orgulho
7- omite
8- emite
9- transmite
10- elep?

Bom, é isso... abração galera!

Ao redor do vermelho

2008-12-03T17:57:00.000-08:00

De aula 3

Nem tudo é cinza na cidade. É difícil enxergar, é preciso estar bem atento, e principalmente sair da pressa alheia, Observar vagarosamente, conseguir enxegar através da neblina escura. A fuligem negra é implacável. A resistência? Em cada carro lavado na manhã de domingo, e de vez em quando no toldo na lanchonete da esquina.

Nessa esquina passam carros, param pedestres e cães. O prédio, observa a tudo isso enegrecendo junto com todo o resto. O ônibus tem a lateral verde, talvez por isso não passe por essa esquina, mas na rua de baixo. Os táxis sim se sentem bem a vontade por aqui, passam no sinal amarelo mais rápido que no verde.

Aliás táxi nessa cidade é semi-elegância, é ter motorista em carro branco, de lataria invuneráveis à fuligem, mas taxista é motorista descartável e alguns cheios de fuligem. Elegância mesmo é ter motorista em tempo integral de uniforme e carro anti-fumaça.

Verde-esfumaçado é a cor da árvore em frente ao prédio, a mesma cor da bandeira hasteada no prédio ao lado. Nada azul, talvez o céu, talvez, porque o vício na fumaça esteja me fazendo mudar de tom.

Convite!

2008-11-30T07:31:00.000-08:00

Oi, colegas!

Como vão de domingo?

Vcs curtem boa música e um bom papo? Então, q tal irmos numa aula-show q acontecerá no Sesc Paulista dia 5/12, próxima 6ªf, às 19h30? Parte do flyer do evento eu pus aqui, nao sei se vcs conseguirão ler, mas nesse dia será cantado e comentado Vinícius de Moraes.

Um trecho da divulgação: "o trio Nestrovski-Wisnik-Paula Morenelbaum celebra a arte suprema de Vinicius de Moraes como poeta da canção, modelo do que pode ser a relação entre poesia e música, e da canção como forma de nossa cultura se inventar e se encontrar consigo mesma"

Eu estarei por lá, se conseguir comprar os ingressos ainda.

Os preços são os seguintes: R$ 12 (inteira), R$ 6 (usuário matriculado no Sesc, dependentes, + 60 anos, estudante e prof. da rede pública), R$ 3 (trabalhador no comércio de bens e serviços matriculado no SESC e dependentes)

Quem quiser ir tb, me avisa q eu compro e levo os ingressos na próxima aula; mas precisaria me avisar até no máximo 4ªf à noite, ok?

Ah, sim, o Sesc Paulista fica bem no comecinho da avenida Paulista, ao lado do itaú cultural... facinho de chegar; só descer no metrô brigadeiro. Quem sabe nao é uma boa oportunidade de convivermos fora do ccsp? Ah, sim e tem a comedoria do sesc, um ambiente mto gostoso, com uma vista bem bonita. Podemos depois ir pra lá, tomar um chá e papear!

Bjinhos,
Thaís
(aguardo adesões, heim?)

Javanaise

2008-11-30T06:37:00.000-08:00

La javanaise
(Paroles et Musique: Serge Gainsbourg)

J'avoue j'en ai bavé pas vous
mon amour
avant d'avoir eu vent de vous
mon amour-
ne vous déplaise en dansant la Javanaise
nous nous aimions le temps d'une chanson

a votre avis qu'avons nous vu
de l'amour
de vous a moi vous m'avez eu
mon amour

hélas avril en vain me voue
a l'amour
j'avais envie de voir en vous
cet amour

la vie ne vaut d'être vécue
sans amour
mais c'est vous qui l'avez voulu
mon amour

Ednei, para você que adora as repetições sonoras! Esta música é um clássico dos anos 60!

abs, érica

James Ensor - por Ana

2008-11-30T06:28:00.000-08:00

As cidades

2008-11-30T06:24:00.002-08:00

Antigamente, as cidades eram espaços urbanos de intensa atividade, promissoras de um futuro moderno repleto de tecnologias facilitadoras da vida para todos.

A propaganda das benesses da vida moderna é algo que até hoje, no nosso tempo pos moderno, dito contemporâneo, insiste em querer encantar uma ideologia que nada tem de encantadora. É triste e chato demais falar a real de verdade, mas qual verdade ? A sua, a minha ? De que prisma ? Por qual viés ? A partir de qual referencial nesse mundo multifacetado, plural, palimpsesto, com identidades híbridas, transbordando fragmentos de significações subjetivas, dentro de uma homogeneicização controlada mas simultaneamente transversal, buscando redefinições imagéticas, virtuais e espaciais......Ufa !

Well, num tempo em que as representações eram possíveis, as máscaras eram visíveis, o espaço urbano era reconhecível, a normalidade era previsível ?

A vida podia ser mais regrada,mas havia conflitos não ? Expectativas.... sonhos, obstáculos, medos, nepotismos de toda ordem, mas também amabilidades, sim ?

Quanto custava um prazer ? Normal ou anormal ?

Hoje tudo é normal, a espetacularização do normal, do banal, do carnal, do mortal, do portal, do bacanal......(p/ lembrar uma expressão p/lá de antiga) entre todas as fronteiras, iguala, desmobiliza. Nada mais estranha........ Será ? Será possível que nada mais causa estranhamento ?!!!!! Será que estamos todos anestesiados pela programação da super tela ??!! Nos contentamos em rir e gozar, admirar e contemplar todo o universo mágico, especialmente criado para você, para os habitantes das cidades, metrópoles e magalópoles de todos os continentes ?!

Depois de um dia cansativo de labuta, trabalho diário árduo, chegar em casa e assistir a TV plasma último tipo, escolher entre os 203 canais da rede internacional, ou colocar um DVD último lançamento e ligar, se embriagar e se desligar de tudo que te enche a cabeça, de tudo que o mundo te pede, te solicita, te lembra.......

Não, não posso acreditar nesse discurso babaca da pos modernidade onde tudo já foi transgredido, temos notícia de tudo o que acontece no mundo em tempo real e corremos atrás de um gozo profundo em meio às maravilhas das ilhas de Dubai. Não posso crer.

Uma cidade negada, invisível, carcomida, humilhada, castigada está viva ou apenas sucumbe ?

Será que vivemos apenas uma dicotomia? O discurso e a vida real? a second life ? Onde está toda a complexidade transbordante dos espaços híbridos multifacetados das megalópoles ?

Hábitos, habitantes, aparente desordem cotidiana circulando em movimentos transnacionais, onde estão vocês ??

Viajante, caminhante, andarilho, adelante......sim, estou vendo lá na frente !!!!!

Estamos nos vendo de novo, olhares cruzados, emaranhados..... e em cada nó um encontro..... cheio, repleto de possibilidades.....potencialidades.....desejos, pulsões de vida e de morte. Motor ligado ! O combustível original ainda persiste, ele vive em cada ser, habitante de um ninho, uma casa, um prédio, um barraco, um abrigo, banco, praça, avião, carro, mar, barco, tenda, igloo, oca, trem, navio, torre, cabana, espaços........

Cartografias possíveis para mapas invisíveis ou risíveis, dentro de uma esfera complexa, multifacetada da polis trans ocupada por alucinados seres imaginativos, produtores de uma concretude de difícil digestão. Natureza estranha...... ela que tudo transforma em silencio começa a se mexer e dizer palavras ainda incompreensíveis porém tocantes e avassaladoras.

Estranho, mas o trabalho da natureza foi alterado e tem gente que ainda não se deu conta.....isto é muito estranho não, curioso, não temeroso, não perigoso, sim..... Viver é deliciosamente perigoso. Como dizia o poeta, a vida não tem solução. É p/ ser vivida, saboreada, compartilhada, experimentada afinal, somos todos multi, pluri, trans, poli, terrivelmente imersos nessa equação transitória, ambígua e permanentemente insólita.

Qual sua cidade preferida ? ou desejada ? ou perseguida ? Que tal conversarmos mais sobre tantas possibilidades........

Existem cidades azuis, amarelas, verdes........ cada uma tem um cheiro que as vezes acompanha uma cor que nem sempre coincidem e isso é que é interessante, ou mesmo surpreendente. Por que sabe, o marrom pode te lembrar chocolate, mas pode lembrar madeira, montanha de pedra, barro, rio lamacento, sem falar naquele outro barro...., mas o lodo por exemplo, tem de várias cores. Tem o lodo do mangue que é muito louco porque além de cor ele tem formas incríveis, galhos e hastes cumpridas que saem do nada e tem um cheiro estranhíssimo, acho que é uma das coisas da natureza mais maluca de se descrever porque são demais..... tem mangues diferentes, não só do mar, tem lodo de mangue de rio , aham ! completamente diferente e o cheiro é outro, mas eu não sei porque eu to falando de mangue, não entendo nada disso, só sei que são fundamentais a vida, berçários na verdade, criadouros, acho que é por isso que me interessam, por sua infinita capacidade de renovação, aliás não é bem isso, eles são lugares frágeis e compostos, são um ambiente rico de nutrientes para dar conta de várias espécies de vida da fauna e da flora. Puxa devia ter feito biologia é fascinante a diversidade dos seres e das bios dos meios das massas recheadas ......hum que fome, preciso parar de pensar em alimento porque vida precisa de alimento o tempo todo, é em função do alimento que as primeiras populações se locomoveram, acabou aqui tem que procurar ali e ai vai embora......por isso é que as cidades tem cores diferentes, alimentos típicos, próprios da vegetação do local, da temperatura...... em matéria de vinho eu nasci no lugar errado, mas o clima eu num troco. Acho que to com saudade da praia, vontade de sentir cheiro de mar, ver verde, céu aberto e muito vento na cara. Um peixinho frito que ninguém é de ferro, e azul, acho que a praia é azul, embora no deserto tudo é areia o céu é algo enorme e também azul, eu adoro o laranja nesse contexto de azul sabe ? e adoro a imensidão, esses lugares que não terminam nunca, a gente passa por eles e fica pensando como será viver numa vastidão sem fim, com mudanças de cor o tempo todo, com pequenos animais ariscos, coloridos, ruidosos e ventos com sonoridade própria, um mundo inteiro para ser desvendado e compreendido, porque nós urbanóides, totalmente saturados de todas as complexidades possíveis, piramos só em imaginar viver num deserto, ou numa chapada brasileira mesmo, com tantas informações surpreendentes, que dá para escrever muito, pensar e respirar outros tantos mundos, né Raimundo !! Mas o bonito mesmo é misturar tudo, um bocadinho de cada coisa gostosa de cada lugar, com estradinhas e caminhos para outros confins que serão e darão para outros fins, infinitamente........

Ana

Cidade / Convívio / Espaço / Urbanidade

2008-11-30T06:24:00.001-08:00

Representação da desordem. A fragmentação da identidade cotidiana circula, conforme a concentração da territorialidade cúmplice da metrópolle multifacetada que transborda redefinições homogeneicizadoras. O controle da memória em movimento, mercantiliza as transversalidades dos habitantes contemporaneos.

Mapas, geografias invisíveis, percursos, sujeitos. Incorporação das almas urbanas heterodoxas, dissidentes, mentes em cruzamentos metonímicos. Complexidades transnacionais.

Como fronteiras transgressoras, as antigas vanguardas assistem a tudo com seu estranhamento estático.

Permanentemente transgressores, os marginalizados insistem perante o colapso dos sentidos imagéticos e cibernéticos, que prosseguem conectados ao enriquecimento dos valores hierárquicos.

A cidade - construção pública da privatização do espaço - é alucinação agonizante ou possibilidade de convívio reiventado ?

Ana

Poema Imbrífero

2008-11-30T05:08:00.000-08:00

Incrustações

Inútil o que eu incrusto na cútis

O cruor

Circula nas vias do incurso

Maneiras sutis

Dá vida ao asfalto

Esse que asfixia

Fixa o instável que chia

Hiante alto

Bueiro engole Híade

Que fica com seis estrelas

Moças e velhas

Um díade

Dia da díastase

Qualquer fluido

Oligopsia do adido

Antes díastole

Tolo toldo

Logo o lodo

O logro

Lombada confundida com lombo

Rua crua

Janelas paralelas

Amarelas palpadelas

Parece Lua.

Ednei Pereira Rodrigues

RESPONDA THAIS MATSUMOTO!!!!

2008-11-29T14:40:00.000-08:00

Saudades de minhas rimas?

Thais,gostei muito da poesia que tu escreveu para a foto de meu avó,poderia publica-lá aqui,para elas entrarem em confronto,a sua e a minha rsrsrsrs bjssss

A imagem do som

Reagem contra o silêncio
Um violino cheio de grima
Com seu arco de crina
Nitria por nitrogênio
“A morte nivela todos os homens”
Aqui jaz o jazz
Seguia Séguier
Semifusas que intervéns
Semínimas com fiúza da música que sobreviveu
Nos fiúsas long-plays
Longeva placidez
Plangente escarcéu
O ouvido Ovidiano
Ouriça e causa ourama
Ouça a ouça
Atença atenção
A orelha com gelha
A relha
Por influência de Van Gog
Ototomia aconselha.

Ednei Pereira Rodrigues

Não sou de fazer isso,mas sei lá porque resolvi fazer nessa,NÃO
SE ACOSTUMEM!!!!
Glosas: Sobre a frase na 5 linha:“A morte nivela todos os homens” frase de Pierre Séguier (1588 - 1642) foi um nobre francês. Um dos homens mais poderosos de seu tempo, ocupou o cargo de Chanceler de França.
Ovidiano: de Ovídio,Publius Ovidius Naso (Sulmo, 20 de março de 43 a.C. — Tomis, 17) foi um poeta latino, é mais conhecido nos países de língua portuguesa por Ovídio.
Vivia uma vida boêmia, sendo admirado como um grande poeta. No ano 8, foi banido de Roma pelo imperador Augusto por causa de seu livro A Arte de Amar (Ars Amatoria), considerada imoral por Otávio Augusto, o que lhe causou um profundo desgosto até o final de sua vida. Foi nessa época que Ovídio escreveu a sua obra mais famosa: Metamorfoses
fiúza e fíusas não são erros de digitação ou neologismos são PARÔNIMOS!!!!o resto não vou traduzir...

um texto fresquinho pra vocês

2008-11-28T23:51:00.000-08:00

Turma, são 5:51 da manha de sábado e eu sei que nenhuma pessoa com o mínimo de sanidade posta nada essa hora, mas fazer o que,esse texto simplesmente saiu, digo, é óbvio que ele teve algumas influencias básicas, ou quem sabe até motivos, mas isso é irrelevante para vocês, o legal é que conforme eu fui escrevendo ele foi tomando forma, então eu meio que me apropriei de um mito, mudei, transformei em fábula, não sei mais o que, e me lembrou muito a ultima aula e de certa forma até o dicionário de verbetes imaginários, então to postando ele pra vocês, espero que gostem e que comentem ^^
P.S. Eu nem passei o revisou de texto, se errei alguma coisa muito feio a culpa é do horário....

" Apenas mais uma história para dormir"

- Vô, me conta uma história?
- Conto sim, que tipo de história você quer Aninha?
- A vô, eu quero uma de amor...
- Tudo bem, tudo bem, eu conto uma de amor pra você, e essa é uma das mais antigas que eu conheço:
O corpo movia-se lentamente, em um movimento quase cíclico, conhecido, mas não rotineiro, digno de um dançarino profissional, e a borboleta, como que acompanhante, dama, dançante, seguia o movimento em seu exato oposto, como uma réplica, como o outro lado de um espelho invisível, imitando a suavidade dos gestos.
Assim como Apolo e Diana antes do primeiro eclipse das eras, seu encontro parecia relutante, impossível, e sua eterna dança forçada a repetir aqueles segundos mágicos sem entretanto nunca se encontrarem para chegar ao apogeu do espetáculo. Mas efêmeros em preocupações, ambos, homem e borboleta seguiam seu ritmo marcado ao som da doce melodia das horas.
Breve, mas não ansiosamente esperado, o Sol limpou do céu as estrelas coadjuvantes e invejoso raiou seu dia para os homens, mas homens, tolos e sábios apaixonaram-se pelo impossível e encantados esperavam a esperança de seus conflitos nascerem do improvável toque do homem com a borboleta. E foi com calor no coração que os homens então voltaram para suas famílias aquele dia.
Mas o homem da borboleta não voltou, e não sentiu a queda da temperatura. Seu olhar se encontrava distante, mais distante do que qualquer outro olhar do homem já havia estado e ainda assim o que mirava estava a poucos centímetros de seu rosto, a beleza. Ele mirava a beleza da borboleta e a cada novo relance captado apaixonava-se novamente, incansavelmente e prosseguia a dança, dia após dia.
Houve tempo em que até os animais detinham-se para ver o espetáculo, espantados em ver aquela dança, bela, provocante, e brincavam com a idéia do possível alem do imaginável, e eles também se sentiam em parte dançarinos, leves e belos, a bailar com suas vidas e desejos, encontrando inspiração para seus instintos e melodia para o seu viver.
Invejoso da beleza que inspiravam na sua dança, Apolo uma noite aproximou-se do homem e lhe sussurrou, quase tão devagar quanto os movimentos da dança que tentava interromper:
- Vede tua borboleta Icáro, vede como ela tem marcas em suas asas, como se fossem as cicatrizes de um antigo ferimento, vede como ela perde o brilho quando não refletida na luz da lua, vede que sois para ela nada mais que mais um humano. Queres ela tanto assim? Tome-a, segure-a em tuas mãos e não deixe com que nunca mais voe.
Mas Icáro nem por um momento alterou sua dança e ignorou as advertências do ciumento Deus Sol, que insatisfeito transformou-se em um pássaro e na língua dos seres alados foi então ter com a borboleta:
- Amiga de asa, que fazes aqui junto a esse humano? Você já andou com humanos antes lembra-se, foi assim que conseguiu essas horríveis cicatrizes. Porque não faz como eu que sou livre e belo, e livre-se dessa dor e desses homens.
E a borboleta sentiu o peso das verdades que o Deus disfarçado havia lhe dito e lembrou-se de um passado não tão distante, onde da mesma forma se aproximara de um humano que lhe prometera tudo pelos olhos, mas que com as mãos havia ferido tão profundamente suas asas, e por um momento a tristeza ocupou seu coração, e vendo isso os olhos do pássaro - apolo brilharam mais forte.
Uma nuvem de chuva se formou sobre os dançarinos e com o peso das memórias da borboleta pesadas lágrimas de chuva despencaram do céu enegrecido criado pelo perverso Deus. A borboleta assustada então fugiu na vastidão do infinito. Fugiu por horas da chuva e por dias do homem, que ignorante de sua história continuava a dançar na esperança de que quando a chuva cessasse voltaria a vê-la.
A dor, tanto nos homens quanto nos bichos não é fácil de se tratar, de se curar e a borboleta sentia isso a cada dia que passava separada de seu homem e de sua dança, perdida nas horas silenciosas da solidão, vagando de oásis em oásis em busca da paz que deixara lá com o homem na hora em que decidiu fugir, e foi num desses oásis que um bondoso riacho falou á borboleta:
- Tu tens belas cores borboletinha e mais encantos nessas duas asas que eu em toda a minha extensão, mas sou mais feliz que ti porque sigo meu destino em rumo ao mar enquanto você foge do teu destino e da tua dança só porque o medo assim te aconselhou. Nunca ouviste borboletinha que o medo é um mau conselheiro? Nunca reparaste que depois do caminho de espinhos é que a beleza da rosa aparece? Tu talvez não assim o saiba, mas teu homem, inconsolável homem,que dançou a tua espera por dias até que a fome lhe tolheu o espírito, sabe dessas verdades, e em busca de ti pediu emprestado o meu das abelhas e as penas dos pássaros para fabricar para si, pobre criatura, asas, e agora alça vôo entre os alados para te procurar.
Enquanto isso Icáro em suas asas já havia percorrido com os olhos até o horizonte e voltado, e não encontrando sua intocada companheira angustiava-se demasiadamente. Seus pensamentos eram sombrios e os conselhos do medo novamente se fizeram ouvir nessa triste história. Agora ele estava determinado que a busca por sua borboletinha valia mais que qualquer outro risco que já correra e, esquecendo-se, ou fingindo esquecer-se das recomendações do pai, partiu em direção ao Deus Sol a fim de inqueri-lo sobre o paradeiro de sua pequena amada.
A partir de agora a história tem vários finais, todos tão possíveis quanto a história em si, mas gosto de acreditar que a borboletinha começou a sentir um pouco do que o homem sentia por ela, e vendo a desengonçada figura dele voar no horizonte canalizou toda a dor que sentia para as pequenas asas, e vencendo a barreira do medo atingiu o homem justamente no momento em que suas asas começaram a derreter.
Desesperada a borboletinha pranteou a pele já meio queimada de Icáro e sua queda eminente e num misto de raiva e dor gritou em sua direção em uma língua híbrida, tanto humana quanto dos bichos para que pudesse entender: - Tolo! Porque fizeste isso???
E enquanto caia o humano respondeu:- Porque eu queria te ver.

- E é assim que a história acaba vô?
- A maioria das pessoas diz que sim Aninha, mas eu acredito em outra coisa... Eu acredito que enquanto ele caia, a Deusa Athena se apiedou dele e colocando os dois no chão, curou-lhes as feridas e transformou a borboleta em uma linda mulher, e quando acordaram, Icáro reconheceu no corpo da mulher sua borboletinha e ela por sua vez reconheceu a ele.
- E eles viveram felizes para sempre?
- Bom aninha, isso eu já não sei. Você tem que entender que finais felizes não vem prontos, mas são construídos no dia a dia. Mas eu me lembro da expressão no rosto de Icáro enquanto ele se perdia nos olhos escuros daquela mulher borboleta e era mais bonito que a dança porque dessa vez eles enfim se tocaram, e se o que eu vi aquele dia continua até hoje, bem, então eles são felizes para sempre...
- Você tava lá vô?- Tava Aninha, mais isso é outra história...

Will.

Bons Amigos

2008-11-27T05:33:00.000-08:00

Abençoados os que possuem amigos, os que os têm sem pedir. Porque amigo não se pede, não se compra, nem se vende. Amigo a gente sente!

Benditos os que sofrem por amigos, os que falam com o olhar. Porque amigo não se cala, não questiona, nem se rende. Amigo a gente entende!

Benditos os que guardam amigos, os que entregam o ombro pra chorar. Porque amigo sofre e chora. Amigo não tem hora pra consolar!

Benditos sejam os amigos que acreditam na tua verdade ou te apontam a realidade. Porque amigo é a direção. Amigo é a base quando falta o chão!

Benditos sejam todos os amigos de raízes, verdadeiros. Porque amigos são herdeiros da real sagacidade. Ter amigos é a melhor cumplicidade!

Há pessoas que choram por saber que as rosas têm espinho, Há outras que sorriem por saber que os espinhos têm rosas!

Machado de Assis

Pessoal,

aqui está apenas uma parte de agradecimento de todas essas 5ºfeiras que passamos juntos, demos risadas, conhecemos um pouco mais o ser humano, o que podemos agregar de cada um como "roupas suicidas", "ainda existe homem romântico no mundo", "isso é uma prosa, né Maysa!" "casal, homem-mulher, esposo-amante, amante-esposa...que confusão!" "as palavras dificieis do Ednei rs!!-cultura 100%" "MST - não pode ser!!!"entre outros momentos que compartilhamos juntos.

Amei poder fazer parte dessa equipe e desejo encontralos mais vezes, um ponto que levanto e carrego a bandeira é de ter essa oficina parte 2, de podermos nos rever as 5ºfeiras de novo, com novos temas e talves novos agregados rs, mas os antigos continuando. Outra bandeira é de continuarmos postando mesmo quando as aulas acabarem.......esse é nosso ponto de encontro, então devemos voltar sempre e postar e comentar POR FAVOR hein!!!!!!!!!!!

Obrigada pelo conhecimento agregado.

Beijos a todos.

Amandinha

2008-11-26T17:15:00.000-08:00

lápis vermelho

1. Lápis de cor vermelho. Bastão cilíndrico ou paralelepípedico com o centro de grafite e pigmento vermelho, utilizado para grafar superfícies com a cor vermelha. 2. Texto que aspiram e inspiram sentimentos, do belo e visceral. Escrito a lápis vermelho. 3. Código secreto em algumas sociedades para textos da Maysa.

clichês para São Paulo

2008-11-18T16:04:00.000-08:00

São Paulo dos caros prazeres
em desvarios, paulicéia fez-se,
em homenagem aos que
sem-teto abriga,
como mátria desvalida.

Caos-óticas-urbanas,
transe em trânsito frenético,
entre roncos de motores
e metálicos sinistros,
soam vozes em dissabores.

Contrastes nos rodeiam,
paradoxos sem-tidos,
bela e feia, com certeza,
amo-a e odeio.

Sônia Imenes

Fim da guerra no Iraque!

2008-11-17T07:53:00.000-08:00

Pessoal, como no último encontro discutíamos sobre notícias e suas fabulosidades, achei interessante o que esse grupo fez em Nova Iorque:
http://www.abril.com.br/noticias/diversao/grupo-falsifica-new-york-times-anuncia-fim-guerra-iraque-178653.shtml

Abraço a todos e até semana que vem!

#2

2008-11-16T12:23:00.000-08:00

That's all

Maysa

É GOOOOOOOOL

2008-11-16T12:19:00.000-08:00

Bonjour mon amis!

2008-11-15T11:09:00.000-08:00

E ai pessoal, tudo bem? Já com saudades? rsrsrs
Tava pensando, super chato esse lance de não ter aula nessa quinta... deviamos fazer algo já que é feriado mesmo né???
Alias, porque a gente não faz? Vamos postar sugestões do que fazer até terça feira e depois decidimos, quem sabe não rola algo???
De qualquer forma, na quarta feira dia 19 vai ter um evento de um amigo meu na livraria Cultura, ali no conjunto nacional (Paulista, pra quem anda de metro fica super facil)e é a noite e, pra completar eu vou estar lá... assistindo claro, sem nenhuma participação, mas mesmo assim estarei... quem quer ir junto???
O link do evento segue abaixo... sei que talvez nem todos gostem da tematica, mas o pessoal que vai dar o workshop é muito legal e em sua maioria todos escritores - caso isso faça alguma diferença...
http://cantodooraculo.files.wordpress.com/2008/11/conv02.jpg
Vejo vocês lá e/ou em qualquer outro lugar que for sugerido
Abraços a todos e continuem a comentar hein... tem um monte de post sem comentário ainda.
Will.

SUGESTÕES

2008-11-15T11:07:00.000-08:00

Pessoal,como semana que vem não vai ter,então tomei a liberdade de sugerir alguns temas para serem feitos,virtual mesmo,ou nós fazemos em casa,depois levamos lá no dia????como o tempo da aula e curto,então poderiamos discutir por aqui mesmo.Abraço à todos Ednei

1 tema:Não vai ser discutido o DADAÍSMO?nesta oficina???ainda não ouvi os professores dizerem nada a respeito! ou será que estou ficando surdo?por isso essa oficina deve ser prolongada,para debulharmos está nossa vasta literatura.

Lendo sobre Tristan Tzara,acho que seria interessante, discutirmos sobre o DADAÍSMO,vamos ao tema então: FAZER UM POEMA DADAÍSTA
Pegue num jornal.Pegue numa tesoura.Escolha no jornal um artigo com o comprimento que pretende dar ao seu poema.Recorte o artigo.Em seguida, recorte cuidadosamente as palavras que compõem o artigo e coloque-as num saco.Agite suavemente.Depois, retire os recortes uns a seguir aos outros.Transcreva-os escrupulosamente pela ordem que eles saíram do saco.O poema parecer-se-á consigo.E você será um escritor infinitamente original, de uma encantadora sensibilidade, ainda que incompreendido pelas pessoas vulgares.

2 tema mórbido,inspirado por Baudelaire: O que você escreveria em sua lápide?(detalhe da foto: Túmulo de Baudelaire, o que será que está escrito lá?alguma poesia????

Recado ao Senhor 903 - Rubem Braga

2008-11-14T12:06:00.000-08:00

Vizinho,

Quem fala aqui é o homem do 1003. Recebi outro dia, consternado, a visita do zelador, que me mostrou a carta em que o senhor reclamava contra o barulho em meu apartamento. Recebi depois a sua própria visita pessoal - devia ser meia-noite - e a sua veemente reclamação verbal. Devo dizer que estou desolado com tudo isso, e lhe dou inteira razão. O regulamento do prédio é explícito e, se não o fosse, o senhor ainda teria ao seu lado a Lei e a Polícia. Quem trabalha o dia inteiro tem direito ao repouso noturno e é impossível repousar no 903 quando há vozes, passos e músicas no 1003. Ou melhor: é impossível ao 903 dormir quando o 1003 se agita; pois como não sei o seu nome nem o senhor sabe o meu, ficamos reduzidos a ser dois números, dois números empilhados entre dezenas de outros. Eu, 1003, me limito a Leste pelo 1005, a Oeste pelo 1001, ao Sul pelo Oceano Atlântico, ao Norte pelo 1004, ao alto pelo 1103 e embaixo pelo 903 - que é o senhor. Todos esses números são comportados e silenciosos; apenas eu e o Oceano Atlântico fazemos algum ruído e funcionamos fora dos horários civis; nós dois apenas nos agitamos e bramimos ao sabor da maré, dos ventos e da lua. Prometo sinceramente adotar, depois das 22 horas, de hoje em diante, um comportamento de manso lago azul. Prometo. Quem vier à minha casa (perdão; ao meu número) será convidado a se retirar às 21 :45, e explicarei: o 903 precisa repousar das 22 às 7 pois às 8:15 deve deixar o 783 para tomar o 109 que o levará até o 527 de outra rua, onde ele trabalha na sala 305. Nossa vida, vizinho, está toda numerada; e reconheço que ela só pode ser tolerável quando um número não incomoda outro número, mas o respeita, ficando dentro dos limites de seus algarismos. Peço-lhe desculpas - e prometo silêncio.

...Mas que me seja permitido sonhar com outra vida e outro mundo, em que um homem batesse à porta do outro e dissesse: "Vizinho, são três horas da manhã e ouvi música em tua casa. Aqui estou". E o outro respondesse: "Entra, vizinho, e come de meu pão e bebe de meu vinho. Aqui estamos todos a bailar e cantar, pois descobrimos que a vida é curta e a lua é bela".

E o homem trouxesse sua mulher, e os dois ficassem entre os amigos e amigas do vizinho entoando canções para agradecer a Deus o brilho das estrelas e o murmúrio da brisa nas árvores, e o dom da vida, e a amizade entre os humanos, e o amor e a paz.

A crônica que foi comentada em sala pelo - se me permite - Professor Danilo.
realmente muito boa!

:D

Video sobre a construção da beleza

2008-11-13T22:05:00.000-08:00

Gente, estou postando o link do video que comentei em sala, já que por algum motivo não consigo postar ele direto aqui. Ele tem só um minuto e realmente vale a pena dar uma olhada.
Abraços a todos
Will.

http://br.youtube.com/watch?v=oPyINkDU9rA

aula 04 (excertos)

2008-11-13T09:00:00.000-08:00

O sentimento dum ocidental - Cesário Verde

A Guerra Junqueiro

I - AVE-MARIA

Nas nossas ruas, ao anoitecer,

Há tal soturnidade, há tal melancolia,

Que as sombras, o bulício, o Tejo, a maresia

Despertam-me um desejo absurdo de sofrer.

O céu parece baixo e de neblina,

O gás extravasado enjoa-me, perturba;

E os edifícios, com as chaminés, e a turba

Toldam-se duma cor monótona e londrina.

Batem os carros de aluguer, ao fundo,

Levando à via-férrea os que se vão. Felizes!

Ocorrem-me em revista exposições, países:

Madri, Paris, Berlim, S. Petersburgo, o mundo!

Semelham-se a gaiolas, com viveiros,

As edificações somente emadeiradas:

Como morcegos, ao cair das badaladas,

Saltam de viga em viga os mestres carpinteiros.

Voltam os calafates, aos magotes,

De jaquetão ao ombro, enfarruscados, secos;

Embrenho-me, a cismar, por boqueirões, por becos,

Ou erro pelos cais a que se atracam botes.

E evoco, então, as crônicas navais:

Mouros, baixéis, heróis, tudo ressuscitado!

Luta Camões no Sul, salvando um livro a nado!

Singram soberbas naus que eu não verei jamais!

E o fim da tarde inspira-me; e incomoda!

De um couraçado inglês vogam os escaleres;

E em terra num tinir de louças e talheres

Flamejam, ao jantar, alguns hotéis da moda.

Num trem de praça arengam dois dentistas;

Um trôpego arlequim braceja numas andas;

Os querubins do lar flutuam nas varandas;

Às portas, em cabelo, enfadam-se os lojistas!

Vazam-se por arsenais e as oficinas;

Reluz, viscoso, o rio, apressam-se as obreiras;

E num cardume negro, hercúleas, galhofeiras,

Correndo com firmeza, assomam as varinas.

Vêm sacudindo as ancas opulentas!

Seus troncos varonis recordam-me pilastras;

E algumas, à cabeça, embalam nas canastras

Os filhos que depois naufragam nas tormentas.

Descalças! Nas descargas de carvão,

Desde manhã à noite, a bordo das fragatas;

E apinham-se num bairro aonde miam gatas,

E o peixe podre gera os focos de infecção!

II - NOITE FECHADA

Toca-se às grades, nas cadeias. Som

Que mortifica e deixa umas loucuras mansas!

O aljube, em que hoje estão velhinhas e crianças,

Bem raramente encerra uma mulher de “dom”!

E eu desconfio, até, de um aneurisma

Tão mórbido me sinto, ao acender das luzes;

À vista das prisões, da velha Sé, das Cruzes,

Chora-me o coração que se enche e que se abisma.

A espaços, iluminam-se os andares,

E as tascas, os cafés, as tendas, os estancos

Alastram em lençol os seus reflexos brancos;

E a Lua lembra o circo e os jogos malabares.

Duas igrejas, num saudoso largo,

Lançam a nódoa negra e fúnebre do clero:

Nelas esfumo um ermo inquisidor severo,

Assim que pela História eu me aventuro e alargo.

Na parte que abateu no terremoto,

Muram-me as construções retas, iguais, crescidas,

Afrontam-me, no resto, as íngremes subidas,

E os sinos dum tanger monástico e devoto.

Mas, num recinto público e vulgar,

Com bancos de namoro e exíguas pimenteiras,

Brônzeo, monumental, de proporções guerreiras,

Um épico doutrora ascende, num pilar!

E eu sonho o Cólera, imagino a Febre,

Nesta acumulação de corpos enfezados;

Sombrios e espectrais recolhem os soldados;

Inflama-se um palácio em face de um casebre.

Partem patrulhas de cavalaria

Dos arcos dos quartéis que foram já conventos:

Idade Média! A pé, outras, a passos lentos,

Derramam-se por toda a capital, que esfria.

Triste cidade! Eu temo que me avives

Uma paixão defunta! Ao lampiões distantes,

Enlutam-me, alvejando, as tuas elegantes,

Curvadas a sorrir às montras dos ourives.

E mais: as costureiras, as floristas

Descem dos magasins, causam-me sobressaltos;

Custa-lhes a elevar os seus pescoços altos

E muitas delas são comparsas ou coristas.

E eu, de luneta de uma lente só,

Eu acho sempre assunto a quadros revoltados:

Entro na brasserie; às mesas de emigrados,

Ao riso e à crua luz joga-se o dominó.

III - AO GÁS

E saio. A noite pesa, esmaga. Nos

Passeios de lajedo arrastam-se as impuras.

Ó moles hospitais! Sai das embocaduras

Um sopro que arrepia os ombros quase nus.

Cercam-me as lojas, tépidas. Eu penso

Ver círios laterais, ver filas de capelas,

Com santos e fiéis, andores, ramos, velas,

Em uma catedral de um comprimento imenso.

As burguesinhas do Catolicismo

Resvalam pelo chão minado pelos canos;

E lembram-me, ao chorar doente dos pianos,

As freiras que os jejuns matavam de histerismo.

Num cuteleiro, de avental, ao torno,

Um forjador maneja um malho, rubramente;

E de uma padaria exala-se, inda quente,

Um cheiro salutar e honesto a pão no forno.

E eu que medito um livro que exacerbe,

Quisera que o real e a análise mo dessem;

Casas de confecções e modas resplandecem;

Pelas vitrines olha um ratoneiro imberbe.

Longas descidas! Não poder pintar

Com versos magistrais, salubres e sinceros,

A esguia difusão dos vossos reverberos,

E a vossa palidez romântica e lunar!

Que grande cobra, a lúbrica pessoa,

Que espartilhada escolhe uns xales com debuxo!

Sua excelência atrai, magnética, entre luxo,

Que ao longo dos balcões de mogno se amontoa.

E aquela velha, de bandós! Por vezes,

A sua traîne imita um leque antigo, aberto,

Nas barras verticais, as duas tintas. Perto,

Escarvam, à vitória, os seus mecklemburgueses.

Desdobram-se tecidos estrangeiros;

Plantas ornamentais secam nos mostradores;

Flocos de pós-de-arroz pairam sufocadores,

E em nuvens de cetins requebram-se os caixeiros.

Mas tudo cansa! Apagam-se nas frentes

Os candelabros,como estrelas, pouco a pouco;

Da solidão regouga um cauteleiro rouco;

Tomam-se mausoléus as armações fulgentes.

“Dó da miséria!... Compaixão de mim!...”

E, nas esquinas, calvo, eterno, sem repouso,

Pede-me sempre esmola um homenzinho idoso,

Meu velho professor nas aulas de Latim?

IV - HORAS MORTAS

O teto fundo de oxigênio, de ar,

Estende-se ao comprido, ao meio das trapeiras;

Vêm lágrimas de luz dos astros com olheiras,

Enleva-se a quimera azul de transmigrar.

Por baixo, que portões! Que arruamentos!

Um parafuso cai nas lajes, às escuras:

Colocam-se taipais, rangem as fechaduras,

E os olhos dum caleche espantam-me, sangrentos.

E eu sigo, como as linhas de uma pauta

A dupla correnteza augusta das fachadas;

Pois sobem, no silêncio, infaustas e trinadas,

As notas pastoris de uma longínqua flauta.

Se eu não morresse, nunca! E eternamente

Buscasse e conseguisse a perfeição das cousas!

Esqueço-me a prever castíssimas esposas,

Que aninhem em mansões de vidro transparente!

Ó nossos filhos! Que de sonhos ágeis,

Pousando, vos trarão a nitidez às vidas!

Eu quero as vossas mães e irmãs estremecidas,

Numas habitações translúcidas e frágeis.

Ah! Como a raça ruiva do porvir,

E as frotas dos avós, e os nômadas ardentes,

Nós vamos explorar todos os continentes

E pelas vastidões aquáticas seguir!

Mas se vivemos, os emparedados,

Sem árvores, no vale escuro das muralhas!...

Julgo avistar, na treva, as folhas das navalhas

E os gritos de socorro ouvir, estrangulados.

E nestes nebulosos corredores

Nauseiam-me, surgindo, os ventres das tabernas;

Na volta, com saudade, e aos bordos sobre as pernas,

Cantam, de braço dado, uns tristes bebedores.

Eu não receio, todavia, os roubos;

Afastam-se, a distância, os dúbios caminhantes;

E sujos, sem ladrar, ósseos, febris, errantes,

Amareladamente, os cães parecem lobos.

E os guardas, que revistam as escadas,

Caminham de lanterna e servem de chaveiros;

Por cima, os imorais, nos seus roupões ligeiros,

Tossem, fumando sobre a pedra das sacadas.

E, enorme, nesta massa irregular

De prédios sepulcrais, com dimensões de montes,

A Dor humana busca os amplos horizontes,

E tem marés, de fel, como um sinistro mar!

À une passante - Charles Baudelaire

La rue assourdissante autour de moi hurlait.

Longue, mince, en grand deuil, douleur majestueuse,

Une femme passa, d’une main fastueuse

Soulevant, balançant le feston et l’ourlet;

Agile et noble, avec sa jambe de statue.

Moi, je buvais, crispé comme un extravagant,

Dans son oeil, ciel livide où germe l’ouragan,

La douceur qui fascine et le plaisir qui tue.

Un éclair... puis la nuit! - Fugitive beauté

Dont le regard m’a fait soudainement renaitre,

Ne te verrai-je plus que dans l’éternité?

Ailleurs; bien loin d’ici! Trop tard!Jamais peut-être!

Car j’ignore où tu fuis, tu ne sais où je vais,

O toi que j’eusse aimée, ô toi qui le savais!

A uma passante - trad. Paulo Menezes

A rua em derredor era um ruído incomum,
longa, magra, de luto e na dor majestosa,
Uma mulher passou e com a mão faustosa
Erguendo, balançando o festão e o debrum;

Nobre e ágil, tendo a perna assim de estátua exata.
Eu bebia perdido em minha crispação
No seu olhar, céu que germina o furacão,
A doçura que embala o frenesi que mata.

Um relâmpago e após a noite! — Aérea beldade,
E cujo olhar me fez renascer de repente,
So te verei um dia e já na eternidade?

Bem longe, tarde, além, jamais provavelmente!
Não sabes aonde vou, eu não sei aonde vais,
Tu que eu teria amado — e o sabias demais

A uma passante - trad. Marco Antonio Frangiotti

A rua ensurdecedora ao redor de mim agoniza.

Longa, delgada, em grande luto, dor majestosa,

Uma mulher passa, de uma mão faustosa,

Soerguendo-se, balançando o festão e a bainha;

Ágil e nobre, com sua perna de estátua.

Eu, embevecido, inquieto como um extravagante,

Em seus olhos, o céu lívido onde se oculta o furacão,

A doçura que fascina e o prazer que destrói.

Um clarão... depois a noite! - Beleza fugidia

Cujo olhar me faz subitamente renascer,

Não te verei senão na eternidade?

Alhures; bem longe daqui! Muito tarde! Jamais talvez!

Pois ignoro onde tu foste, tu não sabes onde vou,

Ah se eu a amasse, ah se eu a conhecesse!

A UMA PASSANTE PÓS-BAUDELAIRIANA - Carlito Azevedo

2ª versão (1995)

sobre

esta pele branca

um calígrafo oriental

teria gravado sua escrita

luminosa

— sem esquecer entanto

a boca: um

ícone em rubro

tornando mais fogo

suor e susto,

tornando mais ácida e

insana a sede

(sede de dilúvio)

talvez um

poeta afogado num

danúbio imaginário dissesse

que seus olhos são duas

machadinhas de jade escavando o

constelário noturno:

a partir do que comporia

duzentas odes cromáticas

— mas eu que venero (mais que o ouro-verde

raríssimo) o marfim em

alta-alvura de teu andar em

desmesura sobre uma passarela de

relâmpagos súbitos, sei que

tua pele pálida de papel

pede palavras

de luz

algum

mozárabe ou andaluz

decerto te dedicaria um

concerto

para guitarras mouriscas

e cimitarras suicidas

(mas eu te dedico quando passas

no istmo de mim a isto

este tiroteio de silêncios

esta salva de arrepios)

A TERATROGENINA NA FORMAÇÃO DENTÁRIA

2008-11-13T03:50:00.000-08:00

A TERATROGENINA NA FORMAÇÃO DENTÁRIA

“Na África, uma criança , a cada 15 segundos, morre de sede”.
Quando o “Primeiro Fórum Sobre a Seca na África” foi realizado, em Zimbalê, Quênia, em janeiro de 1997, a frase acima abriu o evento e resumiu o caráter emergencial da reunião. Organizado pelo Programa das Nações Unidas para o Desenvolvimento da África (PNDA), o encontro contou com especialistas em climatologia do continente africano e cientistas do Setor de Administração Nacional Oceanográfica e Atmosférica dos Estados Unidos. Os resultados do encontro previram que mudanças climáticas vão transformar as regiões do sul da África, e que a falta de água no continente impossibilitará a vida nos países mais pobres do planeta. O resultado do encontro acaba de ser publicado na revista científica bimestral Procedings of the National Academy of Sciences, publicada na edição de outubro de 2008. A pesquisa, liderada pelos cientistas Benedict Tembo, do Zâmbia e pelo americano John Isaac Marty, divulga os primeiros resultados obtidos em laboratório. Através da utilização dos métodos do efeito teratrogênico in vitro ,em fetos de animais experimentais, com a utilização de germes dentais de molares inferiores, constatou-se significativo acréscimo de dentes nas arcadas inferior e superior dos fetos de camundongos em formação, entre 14 e 17 dias de vida intra-uterina. No período de dez anos, testes laboratoriais indicaram que a droga teratrogenina associada ao genol-cálcio, atravessaram a placenta e favoreceram a formação dentária do feto, que nasceu com elevação nos níveis minerais dos dentes. O estudo indica que no prazo de 20 anos será possível a viabilização do nascimento de crianças das áreas mais pobres do planeta nascerem com dentes. Segundo o chefe da Equipe de Coordenação da Seca (ESCA), sediada na Namíbia, Manuel Tembo, “Com a falta de água na região, o resultado da pesquisa, focada na alimentação sólida, indica nova forma de sobrevivência e adaptação ao futuro sem água, que persegue o continente africano”.

Fonte: Procedings of the National Academy of Sciences, ano 54, mês 10, página 43

Desespero da Piedade

2008-11-12T16:05:00.000-08:00

Oi, pessoal.

Anexo, um poema do Vinícius de Moraes, Desespero da Piedade.
Espero que vocês gostem.

Abraços.

Renato Dias

Desespero da Piedade
Vinicius de Moraes

Meu Senhor, tende piedade dos que andam de bonde
E sonham no longo percurso com automóveis, apartamentos...
Mas tende piedade também dos que andam de automóvel
Quando enfrentam a cidade movediça de sonâmbulos, na direção.

Tende piedade das pequenas famílias suburbanas
E em particular dos adolescentes que se embebedam de domingos
Mas tende mais piedade ainda de dois elegantes que passam
E sem saber inventam a doutrina do pão e da guilhotina.

Tende muita piedade do mocinho franzino, três cruzes, poeta
Que só tem de seu as costeletas e a namorada pequenina
Mas tende mais piedade ainda do impávido forte colosso do esporte
E que se encaminha lutando, remando, nadando para a morte.

Tende imensa piedade dos músicos dos cafés e casas de chá
Que são virtuoses da própria tristeza e solidão
Mas tende piedade também dos que buscam silêncio
E súbito se abate sobre eles uma ária da Tosca.

Não esqueçais também em vossa piedade os pobres que enriqueceram
E para quem o suicídio ainda é a mais doce solução
Mas tende realmente piedade dos ricos que empobreceram
E tornam-se heróicos e à santa pobreza dão um ar de grandeza.

Tende infinita piedade dos vendedores de passarinhos
Que em suas alminhas claras deixam a lágrima e a incompreensão
E tende piedade também, menor embora, dos vendedores de balcão
Que amam as freguesas e saem de noite, quem sabe onde vão...

Tende piedade dos barbeiros em geral, e dos cabeleireiros
Que se efeminam por profissão mas que são humildes nas suas carícias
Mas tende mais piedade ainda dos que cortam o cabelo:
Que espera, que angústia, que indigno, meu Deus!

Tende piedade dos sapateiros e caixeiros de sapataria
Que lembram madalenas arrependidas pedindo piedade pelos sapatos
Mas lembrai-vos também dos que se calçam de novo
Nada pior que um sapato apertado, Senhor Deus.

Tende piedade dos homens úteis como os dentistas
Que sofrem de utilidade e vivem para fazer sofrer
Mas tende mais piedade dos veterinários e práticos de farmácia
Que muito eles gostariam de ser médicos, Senhor.

Tende piedade dos homens públicos e em particular dos políticos
Pela sua fala fácil, olhar brilhante e segurança dos gestos de mão
Mas tende mais piedade ainda dos seus criados, próximos e parentes
Fazei, Senhor, com que deles não saiam políticos também.

E no longo capítulo das mulheres, Senhor, tende píedade das mulheres
Castigai minha alma, mas tende piedade das mulheres
Enlouquecei meu espírito, mas tende piedade das mulheres
Ulcerai minha carne, mas tende piedade das mulheres!

Tende piedade da moça feia que serve na vida
De casa, comida e roupa lavada da moça bonita
Mas tende mais piedade ainda da moça bonita
Que o homem molesta – que o homem não presta, não presta, meu Deus!

Tende piedade das moças pequenas das ruas transversais
Que de apoio na vida só têm Santa Janela da Consolação
E sonham exaltadas nos quartos humildes
Os olhos perdidos e o seio na mão.

Tende piedade da mulher no primeiro coito
Onde se cria a primeira alegria da Criação
E onde se consuma a tragédia dos anjos
E onde a morte encontra a vida em desintegração.

Tende piedade da mulher no instante do parto
Onde ela é como a água explodindo em convulsão
Onde ela é como a terra vomitando cólera
Onde ela é como a lua parindo desilusão.

Tende piedade das mulheres chamadas desquitadas
Porque nelas se refaz misteriosamente a virgindade
Mas tende piedade também das mulheres casadas
Que se sacrificam e se simplificam a troco de nada.

Tende piedade, Senhor, das mulheres chamadas vagabundas
Que são desgraçadas e são exploradas e são infecundas
Mas que vendem barato muito instante de esquecimento
E em paga o homem mata com a navalha, com o fogo, com o veneno.

Tende piedade, Senhor, das primeiras namoradas
De corpo hermético e coração patético
Que saem à rua felizes mas que sempre entram desgraçadas
Que se crêem vestidas mas que em verdade vivem nuas.

Tende piedade, Senhor, de todas as mulheres
Que ninguém mais merece tanto amor e amizade
Que ninguém mais deseja tanto poesia e sinceridade
Que ninguém mais precisa tanto de alegria e serenidade.

Tende infinita piedade delas, Senhor, que são puras
Que são crianças e são trágicas e são belas
Que caminham ao sopro dos ventos e que pecam
E que têm a única emoção da vida nelas.

Tende piedade delas, Senhor, que uma me disse
Ter piedade de si mesma e de sua louca mocidade
E outra, à simples emoção do amor piedoso
Delirava e se desfazia em gozos de amor de carne.

Tende piedade delas, Senhor, que dentro delas
A vida fere mais fundo e mais fecundo
E o sexo está nelas, e o mundo está nelas
E a loucura reside nesse mundo.

Tende piedade, Senhor, das santas mulheres
Dos meninos velhos, dos homens humilhados
E sede enfim
Piedoso com todos, que tudo merece piedade
E se piedade vos sobrar, Senhor, tende piedade de mim!

Boa vizinhança

2008-11-12T14:30:00.000-08:00

Bom dia de manhã, boa tarde de tarde e boa noite de noite. O que passar daí é ganhar título de simpático na vizinhança. É a carência urbana. Dizem que nas cidades do interior as pessoas ainda se cumprementam na rua, em todos os lugares, enquanto que por aqui nem ao dividir o elevador, nem mesmo nas mesas escassas dos restaurantes às 12h16 da região central se dá um aceno.

A carência urbana está nos supermercados, o comentário de um produto, nas portarias dos prédios, e no metrô. A solidão no meio da multidão, quanto clichê, um pra cada habitante da metrópole. Todo mundo concorda que as pessoas urbanas são mais frias, até mesmo nós, urbanóides, então porque disso tudo? Três dilemas-chave:

1) Se fala de amor, mas não se pratica.
É o que toda pessoa crente no sagrado também repete, é o que todo poeta tenta sobrepujar. Olhando a grama do vizinho, isso acontece porque não sabemos como nem porque ela cresce tão verde assim, e ao invés de perguntarmos o como e por quê, só dizemos bom dia, boa tarde ou boa noite - ah, e nos domingo a tarde xingamos o time dele.

2) A loucura alheia, se entregar a ela ou não?
Todo mundo na cidade é louco, por isso é essa loucura certo? Mas você responde a essa loucura caindo na loucura alheia, ou age do seu próprio e insano modo? por exemplo: se alguém grita com vc no trânsito você vai:
a) ficar quieto;
b) fechar a pessoa, rir dela e depois acelerar, ou;
c) chamar a pessoa pra um sorvete e esfriar a cabeça.
No palco da boa vizinhança temos a guerra fria, com o duelo de malquistar o vizinho e a guerra das oportunidades de aporrinhar, principalmente com músicas aporrinhantes. Aì está o jogo de experimentar a loucura do próximo, subverter a loucura do próximo ou simplismente ignorá-la.

3) Corresponder a simpaticidade do vizinho ou seguir reto?
Você está com pressa, o vizinho não, e ele continua puxando assunto, você dá um passo, ele também (mas ele não estava indo na direção oposta?), hoje não tem jeito, seguir reto. E assim toda semana, até que a fuga um dia se inverte, e é ele quem foge. Vocês até sentem culpa por não se conversarem mais, podem até se perguntar se é essa a vizinhança que querem pros seus filhos crescerem. Mas no final você se aliviam, porque afinal a culpa é da cidade, 'abraço grátis' pro inferno, comece por um bom dia pra cada pessoa da sua rua, do seu caminho, do metrô.

Inspiração para um dos textos de amanhã

2008-11-12T09:50:00.000-08:00

Saiu no blog do Sérgio Dávilla (http://sergiodavila.blog.uol.com.br/arch2008-11-01_2008-11-15.html)
Maysa

Grupo distribui New York Times falso

O grupo ativista de "trotes progressistas" Yes Men, sobre o qual você já leu nesse blog, começou a distribuir ontem à noite e continuou ao longo do dia de hoje 1,5 milhão de cópias falsas do New York Times em Nova York e em Los Angeles. O jornal tem data de 4 de julho do ano que vem e traz a manchete "Acaba a Guerra do Iraque" e notícias como o Tesouro anunciando um plano de impostos sensato, o Ato Patriota sendo revogado e George W. Bush sendo julgado por cimes de guerra.
A circulação é quase a mesma do New York Times de verdade, e eles contaram com um exército de voluntários para distribuir os jornais, pessoal que pegou os pacotes ontem à noite e na manhã de hoje. A preparação toda foi feita por códigos, e os Yes Men criaram dois sites, um para a operação, BecauseWeWantIt, e outro com um time de advogados para liberar rapidamente o distribuidor que fosse preso pela polícia. Os jornais estão sendo entregues nesse momento nas entradas dos metrôs de Manhattan e em outros lugars. Às 12h locais, o pessoal dá uma coletiva explicando tudo.

evento

2008-11-11T22:13:00.000-08:00

Gente, eu sei que tá em cima da hora, mas só soube disso agora há pouco. Na casa das rosas tá tendo um evento super bacana, ai vai o link da programação
http://opelf.org/?page_id=38

E aqui vai o link para se increver, se bem que dá pra se increver na hora, falando com o pessoal que vai estar vendendo livros do lado de fora da casa.
http://opelf.org/?page_id=13

Haverá tambem atividades no fim de semana mas essas devem ser reservadas atraves de e-mail especifico. Quem puder, parece que vale a pena.

Abraços
Will.

"Relapsidão"

2008-11-11T22:04:00.000-08:00

Olá para todos.
Queria pedir desculpas pela minha 'relapsidão' com seus posts, mas devo infroma-los que já comentei na maioria (incluindo os da Thais) e que a campanha "Comente e ganhe um amigo" continua em vigor. aproveitando o espaço eu vou postar o meu texto da ultima aula já que o da proxima ainda não está pronto. Alias, 'Fecer' você se incomoda se eu usar suas roupas suicidas no meu texto?

Eu e ela

E fico pensando em nós dois, dois, dois mil, dois milhões, dois, dois corpos entrelaçados em tuas ruas, dois amores fluentes entre suas veias de asfalto. Respiro, respiras? Como gostaria que o fizesses. Como gostaria que virasses carne, carne concreta como o teu concreto, carne branca como o teu cal e tinta, carne lisa, carne curva, carne litoral norte, salgada pelos banhos de mar, salgada e a respirar.
Que coisa mais louca desejar-te, que coisa mais louca proclamar-te minha, como eu teu rei por direito e berço, rei sem reino, sem súditos, só rei, rei e criador, criador de tua realidade, rei que vê em teus grafites, em tuas pixações, as sardas de teu rosto nu, de teu corpo amante, amado. Rei louco, desvairado, sonhador. Sonhador que sonha com teu toque, com teus lábios peregrinos, bandeirantes, cantores, cantantes.
Cidade, corpo, corpo, rosto, rosto, mulher. Deslizo por tuas curvas, apaixono-me em teus olhares, tuas cores de inverno, teu sorriso de verão, teus cabelos de sol poente, levemente enrolados, sorridentes, sorrio de volta e beijo teus ombros de esquinas delicadas, teu pescoço de fêmea fértil, sinto teu cheiro de bosques e parques, teu sabor de café e hortelã, de massa, de virado a paulista, de mel, doce, indistinto e delicioso, indescritível.
E pasmo eu pisco, receoso de quebrar teu encanto, mas vejo que também piscas, e como piscas, piscas dias, noites, tardes vadias, piscas vida e morte por trás de armações e lentes, piscas faróis e semáforos, guias e catálogos, piscas amostras de artes e teatros, e intelectual, piscas rindo de meus desejos.
E fico pensando nas nossas noites, noites frias, noites belas, estreladas, onde as estrelas fazem as vezes de suas janelas acesas, e em suas janelas as vidas, as vidas que passamos juntos e as noites abraçados. Vazios, passeamos juntos pelas ruas eu e você, vendo a cidade dormir, dormir, que coisa chata, pensamos igual, atravessamos a noite e recebemos a aurora, juntos, carne e concreto, carne e carne, concreto e carne.
És mulher que se quer cidade, que se quer viva, que se quer mais, agora pelo menos és. Tens trejeitos delicados, tens língua, dentes, lábios, lábios, lábios, e quem sabe uma marquinha de nascença escondida atrás do cotovelo... Amas-me?

Charles Baudelaire

2008-11-11T18:33:00.000-08:00

A gramática, a mesma árida gramática, transforma-se em algo parecido a uma feitiçaria evocatória; as palavras ressuscitam revestidas de carne e osso, o substantivo, em sua majestade substancial, o adjectivo, roupa transparente que o veste e dá cor como um verniz, e o verbo, anjo do movimento que dá impulso á frase.Charles Baudelaire

poemas de Flores do Mal traduzidos para o português: A Uma Passante
tradução Guilherme de Almeida

A rua, em torno, era ensurdecedora vaia.Toda de luto, alta e sutil, dor majestosa,Uma mulher passou, com sua mão vaidosaErguendo e balançando a barra alva da saia;
Pernas de estátua, era fidalga, ágil e fina.Eu bebia, como um basbaque extravagante,No tempestuoso céu do seu olhar distante,A doçura que encanta e o prazer que assassina.
Brilho... e a noite depois! - Fugitiva beldadeDe um olhar que me fez nascer segunda vez,Não mais te hei de rever senão na eternidade?
Longe daquí! tarde demais! nunca talvez!Pois não sabes de mim, não sei que fim levaste,Tu que eu teria amado, ó tu que o adivinhaste!

O Vampiro

tradução Jamil Almansur Haddad

Tu que, como uma punhalada,Entraste em meu coração triste;Tu que, forte como manadaDe demônios, louca surgiste,
Para no espírito humilhadoEncontrar o leito e o ascendente;- Infame a que eu estou atadoTal como o forçado à corrente,
Como ao baralho o jogador,Como à garrafa o borrachão,Como os vermes a podridão,- Maldita sejas, como for!
Implorei ao punhal velozQue me concedesse a alforria,Disse após ao veneno atrozQue me amparasse a covardia.
Ah! pobre! o veneno e o punhalisseram-me de ar zombeteiro:"Ninguém te livrará afinalDe teu maldito cativeiro.
Ah! imbecil - de teu retiroSe te livrássemos um dia,Teu beijo ressuscitariaO cadáver de teu vampiro!"
O Albatroz

Tradução de Guilherme de Almeida

Às vezes, por prazer, os homens de equipagemPegam um albatoz, enorme ave marinha,Que segue, companheiro indolente de viagem,O navio que sobre os abismos caminha.
Mal o põem no convés por sobre as pranchas rasas,Esse senhor do azul, sem jeito e envergonhado,Deixa doridamente as grandes e alvas asasComo remos cair e arrastar-se a seu lado.
Que sem graça é o viajor alado sem seu nimbo!Ave tão bela, como está cômica e feia!Um o irrita chegando ao seu bico em cachimbo, Outro põe-se a imitar o enfermo que coxeia!
O poeta é semelhante ao príncipe da alturaQue busca a tempestade e ri da flecha no ar;Exilado no chão, em meio à corja impura,A asa de gigante impedem-no de andar.

Uma carniça

Tradução de Ivan Junqueira.

Lembra-te, meu amor, do objeto que encontramos Numa bela manhã radiante: Na curva de um atalho, entre calhaus e ramos, Uma carniça repugnante.
As pernas para cima, qual mulher lasciva, A transpirar miasmas e humores, Eis que as abria desleixada e repulsiva, O ventre prenhe de livores.
Ardia o sol naquela pútrida torpeza, Como a cozê-la em rubra pira E para ao cêntuplo volver à Natureza Tudo o que ali ela reunira.
E o céu olhava do alto a esplêndida carcaça Como uma flor a se entreabrir. O fedor era tal que sobre a relva escassa Chegaste quase a sucumbir.
Zumbiam moscas sobre o ventre e, em alvoroço, Dali saíam negros bandos De larvas, a escorrer como um líquido grosso Por entre esses trapos nefandos.
E tudo isso ia e vinha, ao modo de uma vaga, Ou esguichava a borbulhar, Como se o corpo, a estremecer de forma vaga, Vivesse a se multiplicar.
E esse mundo emitia uma bulha esquisita, Como vento ou água corrente, Ou grãos que em rítmica cadência alguém agita E à joeira deita novamente.
As formas fluíam como um sonho além da vista, Um frouxo esboço em agonia, Sobre a tela esquecida, e que conclui o artista Apenas de memória um dia.
Por trás das rochas irrequieta, uma cadela Em nós fixava o olho zangado, Aguardando o momento de reaver àquela Náusea carniça o seu bocado.
- Pois hás de ser como essa infâmia apodrecida, Essa medonha corrupção, Estrela de meus olhos, sol de minha vida, Tu, meu anjo e minha paixão!
Sim! tal serás um dia, ó deusa da beleza, Após a benção derradeira, Quando, sob a erva e as florações da natureza, Tornares afinal à poeira.
Então, querida, dize à carne que se arruína, Ao verme que te beija o rosto, Que eu preservei a forma e a substância divina De meu amor já decomposto!

As Metamorfoses do Vampiro

Tradução de Ivan Junqueira.
E no entanto a mulher, com lábios de framboesa, Coleando qual serpente ao pé da lenha acesa, E o seio a comprimir sob o aço do espartilho, Dizia, a voz imersa em bálsamo e tomilho: - "A boca úmida eu tenho e trago em minha ciência De no fundo de um leito afogar a consciência. Sou como, a quem vê sem véus a imagem nua, As estrelas, o sol, o firmamento e a lua! Tão douta na volúpia eu sou, queridos sábios, Quando um homem sufoco à borda dos meus lábios, Ou quando o seio oferto ao dente que mordisca, Ingênua ou libertina, apática ou arisca, Que sobre tais coxins macios e envolventes Perder-se-iam por mim os anjos impotentes!"
Quando após me sugar dos ossos a medula, Para ela me voltei já lânguido e sem gula À procura de um beijo, uma outra eu vi então Em cujo ventre o pus se unia à podridão!
Os dois olhos fechei em trêmula agonia, E ao reabri-los depois, à plena luz do dia, A meu lado, em lugar do manequim altivo, No qual julguei ter visto a cor do sangue vivo, Pendiam do esqueleto uns farrapos poeirentos, Cujo grito lembrava a voz dos cata-ventos Ou de uma tabuleta à ponta de uma lança, Que nas noites de inverno ao vento se balança.

James Brown!

2008-11-10T12:26:00.000-08:00

Incrível o cartaz!

Maysa

Literatura e Publicidade

2008-11-09T12:10:00.000-08:00

A utilização de versos sempre foi uma das características da nossa propaganda, e coube àqueles que conheciam as técnicas poéticas criar as primeiras mensagens publicitárias, a maioria em formato de convite, como a do Café Fama, de Casimiro de Abreu - o primeiro poeta brasileiro a fazer anúncios:

Ah! Venham fregueses!
E venham depressa
Que aqui não se prega
Nem logro, nem peça.

Antes dele, uma das mensagens pioneiras a estimular a venda de produtos, já legitimando o caráter mercantil da publicidade, veio certamente da mão de um bardo popular, ainda que se desconheça a sua autoria:

Quem quiser coisinhas boas
Venha ao Largo do Rocio
Na causa do Albino Dutra
A melhor de todo o Rio.

Olavo Bilac foi um dos poetas mais requisitados pelos anunciantes em sua época. Não foi à toa que coube a ele, ufanista e defensor do serviço militar obrigatório, os versos anunciando a primeira fábrica nacional de velas, já que em fins do século passado o Brasil importava desde palitos de dente até alaúdes:

Pátria independente exulta
Temos a vela brasileira.

A Bilac também se atribui uma quadrinha famosa - e pela qual recebeu polpudo pagamento - , que promovia um produto em expansão nas primeiras dácadas do século XX, o fósforo, vendido exclusivamente em farmácias:

Aviso a quem é fumante
Tanto o Príncipe de Gales
Como o Dr. Campos Salles
Usam Fósforo Brilhante.

Nesse exemplo, já notamos qua a utilização de figuras públicas em peças publicitárias foi, desde outrora, um recurso extraído do universo literário. Explorou-se tanto a citação que, atualmente, há uma saturação de testemunhais com artistas de novela, modelos, jogadores de futebol, pseudopersonalidades, e eles continuam invadindo os mass media.

Extraído do livro Redação Publicitária, João Carrascoza

That's all
Maysa

Imaginário urbano

2008-11-07T05:27:00.000-08:00

A cidade oculta

Às vezes preferia ser mirmecófilo. Ou um ciclope, para não poder ver tudo. Não estar ciente do cílicio da cidade. Elas sim são organizadas, as formigas.
Começa a formigar o fronte e a cicatriz cimbra de acordo com o cimento, ciumento porque comecei dando a impressão de algo bucólico.
Por querer uma cidade virente, não cineriforme, onde chicoteiam chicórias.
Entre seus muitos predicados, destacam-se os prédios que cindem o céu cirrífero, que cerram minha vista para cinosura. A elite clipeiforme simula não ver nada. O que eles ciciam? essa oclofobia me incomoda, chique e o chiqueiro da elite.
A jusante do clivo ronceiro, para não ser presa da pressa, cinjo o cinema inundado pela chuva, ocupado por ciganos. O clima na clínica, que outrora outorga o incerto, um outono em um outdoor ,Outono no mês de outubro, um outono que mais parece inverno.
Naquele dia estava com pressa, o motivo não me lembro, talvez seja a chuva tudo ensolarava naquele instante. Talvez seja imbrífero, mas deveria algo de importante para ser feito. Nem sempre é ruim obedecer os relógios, nem sempre é cansativo estar atrasado e por vezes até é bom andar correndo.
É claro que se esta história tivesse só o objetivo de dizer que quase tudo deu certo, que não fui atropelado pelo atro e que consegui depois de tudo chegar onde devia, sem nenhum atraso, não haveria graça e nunca aprenderia que ás vezes ter pressa e bom. Já viu que no fim todos chegam independente da pressa, e a vida não é sempre o que vem depois .Quanta vida perdeu-se esperando pelo que vinha, a depois, por que você não vive agora
Na bifurcação vou contra o fluxo, ando sem destino.
Ao invés do hesterno, tinha algum lugar para ir, pareço sentir meu esterno, essa cinesalgia do externo. Prefiro o ínvio onde o envidraçado não vitrifica meu visual. Não quero ser vítima do vítreo. Paro na gangarina, os vitrais parecem me perseguir. Faço um roteiro, antes tinha visto: gangorras destruídas, a gangue do gancho. Os assaltantes crivaram a parede de balas, vândalos no vão. Não estou na Amazônia, mas minha amaxofobia, parece diminuir.
Sou vápido, que falta faz uma cachoeira em cada esquina açoiteira. Onde o aço açoda um açude iria acudir dos acúleos férreos.

Ednei Pereira Rodrigues

Plágio da Maysa?

2008-11-07T05:20:00.000-08:00

Assalto no metrô

Bilheteria blindada

A bala diz que parou no aço

Acho que acochou

Dolores que pagava com dólares

Biguar no seu bíceps

Seria a bala xenófoba?

Não tome cheta comigo

Violência só gera violência

Não viu minha essência

Que sujeita de pá virada

Nem minha paz de alma

Nem as pás

Que inumam Dolores

Ednei Pereira Rodrigues

Antes da Janice

2008-11-07T04:48:00.000-08:00

A poesia que me inspirou...

Manhã

Quero
Nos teus quartos forrados de luar
Onde nenhum dos meus gestos faz barulho
Voltar.
E sentar-me um instante
Na beira da janela contra os astros
E olhando para dentro contemplar-te,
Tu dormindo antes de jamais teres acordado,
Tu como um rio adormecido e doce
Seguindo a voz do vento e a voz do mar
Subindo as escadas que sobem pelo ar.

Sophia de Mello Breyner Andresen

A janela de Janice

Versão verborrágica

Pelo jalne que entrava pela janela, sua jaula, seu jazigo. Jaula porque? Não era ré, apenas gostava de ficar observando tudo, a testemunha ocular dos fatos, muitas jardas contemplava. Jazigo porque? Não estava morta, mas às vezes parecia, por causa do tédio que a envolvia.

Janice sabia que estava amanhecendo. Não obedecia mais aos relógios, ficava aos brados dizendo vários números diferentes, mas eles não se confundem. Sua janta era o desjejum, comeu o resto do javali que se encontrava no forno.

Mostrava jactância ao jacular seu esputo no janota jalofo. Sempre distraído com seu jaleco, talvez seja médico ou babalorixá, nem se importou com a sua baba que escorria, nem à viu lá em cima também, momentos de falta de juízo, nada justifica suas atitudes um tanto joguetes.

Sua casa era imponente, estrutura revestida de jaspes. Seu jardim de jasmins, chamava a atenção de todos que passavam. Como um jato, julgavam-na jumenta, mas Janice era culta, falava javanês, seu jargão era justo. Precisamos tratá-la com jeito.

Jovial, só tinha um defeito no joelho, claudicava às vezes em sua jornada limitada pela esquina. O jeito dos seus olhos me fascina, judia quando ofusca e não consigo analisa-la.

Versão Trágica

Depois do dilúvio, Janice só conseguia sair de casa pela janela, de jangada remava entre seu jardim de jasmins destruído. O trabalho do jardineiro tinha sido mesmo inútil, antes e pós tragédia. Antes porque o incompetente não sabia qual era a diferença entre uma erva-daninha de um jasmim, e também por causa da jamanta de seu ex- idílio. Um jagunço viciado na jogatina, quase entrou dentro de sua casa com o veículo. Jurou nunca mais amar ninguém.

Janice e seus amores amorfos, o jóquei que tinha lhe dado uma jóia de presente, caiu do cavalo, ficou paraplégico. O jornaleiro teve a jugular cortada em um assalto no asfalto onde deixou seu sangue que agora estava limpo. Sobreviveu apenas o Róscio rotundo, lembrou dele por vários motivos: quando passou pelo rossio, lembrou daquela rua e da rubéola que tinha, quando começou o rocio, será que vai chover mais ainda? talvez peça ajuda para ele. Mas por rócio, Janice era egoísta, iria vogar á deriva, até não agüentar mais. Estava rota em sua rota. Sem rumo o rumor era rústico.

Janice, já tinha pensado em suicídio antes da calamidade, ruía aos poucos por Rui o ruminante, mas quem diria que aquele dia não seria igual aos outros, estava tudo igual a décadas. O que mais cansa nessa vida e a rotina, o rótulo das coisas.

No entanto com o passar do tempo, estava ficando cada vez mais melancólica e a lembrança de momentos felizes, mesmo que eles fossem agora tristes por não poderem repetir-se, acabavam sendo preciosos instantes que comprovam a existência num mundo solitário que parecia não pertencer ao momento de ninguém. Pelo menos não ia acabar entre quatro paredes, sendo observada pela televisão. Estava livre!

Versão Surrealista

A luz que vinha de longe, não iluminava direito o papel. De propósito? Janice não queria ser personagem de um romance, pois eles são muito detalhistas.
A retina restringe a paisagem, teria que ser como Argos para te analisar. Empresta está sua complexidade? só até o próximo parágrafo. Reticente apenas sigo seu rastro, citígrado no resvalo.

Se olhado bem do alto a fraca luz parecia uma estrela, como se um espelho dividisse o céu, como se a calma que se imagina existir no espaço e toda sabedoria e conhecimento do infinito pudesse residir também naquele campo. O infinito só existe para limitar nossa capacidade de imaginação. Havia sempre um barulho de música por perto, quimeras não tocam mais pífaro. Quieta e não é quizila, ontem onomatopéica.

Tudo parecia estar no lugar, mas confundiu a janela com a porta, ao cair não se esborrachou no chão, aprendeu a voar como um jaçanã. Sua jornada sem limites, exílio desta metrópole, repatriação na Lua, como selenita. Passa por Júpiter, Saturno e em Marte fez estada. Rubrípede, depois de andar em sua superfície, Antares antálgica. Galga mais uma galáxia. Percebeu o supérfluo, o improfícuo flúor. Agora anodonte, muitos anos taciturna, sem manifestar o riso. Inútil aljôfar, antes de anoitecer anômala, volta para casa com a solidão prosélita, aperta o passo, tenta dispersa-la, sobre ela estás. Ela sempre chega antes, espera na sala.

Sentiu o que todos na verdade sentiam algumas vezes, aquela

quase certeza de ter entendido a razão das coisas. Percebeu o quase inevitável envelhecimento e a importância das pequenas razões da vida, notou o que era caminhar sozinha pelos outros. A vida não precisava de muitas coisas para ter sentido, mas não, ainda várias pessoas achavam o contrário e deixavam as vidas passarem sem as viverem.

Talvez amanhã eu entenda.

Ednei Pereira Rodrigues

Diz Basil Hallward:

2008-11-06T18:49:00.000-08:00

_Harry, todo retrato pintado com sentimento é o retrato do artista, e não do modelo. O modelo é um mero acidente, uma ocasião. Não é ele quem o pintor revela; é muito mais o pintor que, na tela colorida, revela-se a si mesmo. (O retrato de Dorian Gray, Oscar Wilde)

See you!
Maysa

2008-11-04T16:48:00.000-08:00

Oi de novo, pessoal!
Acho q agora me empolguei!
Vou compartilhar um rascunho meu com vcs, tb produzido p/ a mesma aula sobre o processo da escrita e tb não lido por excesso de vergonha...
Digam o q acharam, ok?
Thaís

Minha escrita

Amar escrever.
Escrever amar.
Amar-se escrevendo.
Escrever amando.
Amo escrevendo.
Escrevo amado.
Amado escrito.
Odiado.
Amor.

(por: Thaís Matsumoto)

2008-11-04T16:34:00.000-08:00

Gente, boa noite!
Eu tava querendo fazer isso há algum tempo, mas só agora pude.
Vou copiar aqui um texto mto bacana da Cecília Meireles q tem tudo a ver com aquela aula sobre o processo da escrita. Eu estava inclusive com ele em mãos na aula, mas ensaiei, ensaiei e não me encorajei a encarar aquele microfone.... Como aqui não tenho q me expor tanto (ao menos fisicamente), a coragem surgiu, assim de repente, não mais que de repente...
Abçs
Thaís

Motivo
(Cecília Meireles)

Eu canto porque o instante existe
e a minha vida está competa.
Não sou alegre nem sou triste:
sou poeta.

Irmão das coisas fugidias,
não sinto gozo nem tormento.
Atravesso noites e dias
no vento.

Se desmorono ou se edifico,
se permaneço ou me desfaço,
- não sei, não sei. Não sei se fico
ou passo.

Sei que canto. E a canção é tudo.
Tem sangue eterno a asa ritmada.
E um dia sei que estarei mudo:
- mais nada.

excertos de textos (aula 03):

2008-11-01T11:14:00.000-07:00

poemas narrativos:

4 / Salsugem – Al Berto

às vezes… quando acordava

era porque tínhamos chegado

ficava a bordo encostado às amuradas

horas a fio

espiava a cidade as colinas inclinando-se

para a noite lodosa do rio

e o balouçar do barco enchia-me de melancolia

a noite trazia-me aragens com cheiro a corpos suados

cantares e danças em redor de fogos que eu não sabia

o ruído dos becos a luz fosca dum bar

se descesse a terra encontrar-te-ia… tinha certeza

para o vôo frenético do sexo

e num suspiro talvez alagássemos os umbrais da noite

mas ficava preso ao navio… hipnotizado

com o coração em desordem

os dedos explorando nervosos as ranhuras da madeira

os pregos ferrugentos as cordas

as luzes do cais revelavam-me corpos fugidios

penumbras donde se escapavam ditos obscenos

gemidos agudos sibilantes risos que despertavam em mim

a vontade sempre urgente de partir

27./ O homem ou é tonto ou é mulher – Gonçalo M. Tavares

É sempre de dia quando acordo

E é sempre de noite quando adormeço.

Já experimentei fazer surpresas.

Acordar de repente às 4 da madrugada.

Acordo e zás: tudo claro.

A mesma coisa quando adormeço de tarde. Fica logo noite.

Os meus amigos perguntam-me:

- Ontem dormiste a tua sesta?

- Dormi.

- Logo vimos – dizem eles – ontem escureceu em pleno dia.

É este um dos meus segredos.

A noite e o dia dependem de mim.

Quando acordo torno tudo claro.

Quando adormeço torno tudo escuro.

O meu corpo é um interruptor universal.

Mas esta é uma característica como outra qualquer.

Uns têm olhos azuis.

Outros têm o cabelo preto.

Eu desligo e ligo a luz do mundo.

Nada demais.

Se isso me traz algum problema?

Sim, é a resposta.

Vou dizer-vos um segredo. (aproxima-se)

Estou sendo observado.

Permanentemente.

24 horas por dia.

Um desassossego.

Coisa de malucos.

E logo eu que não faço mal a ninguém.

Alem disso (aproxima-se mais)

Alem disso querem obrigar-me a dormir a horas certas.

Isto, uns.

Porque outros querem ganhar dinheiro comigo.

Fazem apostas.

- Aposto que amanhã escurece às 4 da tarde.

Uma ninharia, ainda por cima.

Mas anda muito dinheiro em jogo.

E máfias. Há muitas máfias nesta história.

É que esta coisa do dia e da noite ainda tem alguma

importância, apesar de tudo.

poemas em prosa:

Pequenos poemas em prosa – Charles Baudelaire

XVII – UM HEMISFÉRIO NUMA CABELEIRA

Me deixe respirar, por longo, longo tempo, o cheiro dos seus cabelos, neles mergulhar todo o meu rosto, como um homem sedento na água de uma fonte, e agitá-los com minha mão como a um lenço cheiroso, para sacudir lembranças no ar.

Se você pudesse saber tudo o que vejo! Tudo o que sinto! Tudo o que ouço em seus cabelos! Minha alma viaja por sobre o perfume como a alma dos outros homens por sobre a música.

Seus cabelos contêm todo um sonho, repleto de velas e mastros; contêm grandes mares cujas monções me levam a encantadoras regiões, onde o espaço é mais azul e mais profundo, onde a atmosfera é perfumada pelas frutas, pelas folhas, e pela pele humana.

No oceano de sua cabeleira, entrevejo um porto fervilhando de cantos melancólicos, homens vigorosos de todas as nações e navios de todas as formas recortando suas arquiteturas finas e complicadas num céu imenso onde se estira o eterno calor.

Nas carícias de sua cabeleira, reencontro os langores das longas horas passadas num sofá, no quarto de um belo navio, embaladas pela arfagem imperceptível do porto, entre os vasos de flores e as moringas refrescantes.

Na ardente lareira de sua cabeleira, respiro o cheiro do fumo mesclado de ópio e açúcar; na noite de sua cabeleira, vejo refulgir o infinito do céu tropical; nas margens de penugem da sua cabeleira, me embriago com os cheiros combinados do alcatrão, do almíscar e do óleo de coco.

Me deixo morder, por longo tempo, suas tranças pesadas e negras. Quando mordisco seus cabelos elásticos e rebeldes, me parece estar comendo lembranças.

prosa poética:

Os passos em volta – Herberto Helder

TEORIA DAS CORES

Era uma vez um pintor que tinha um aquário com um peixe vermelho. Vivia o peixe tranquilamente acompanhado pela sua cor vermelha até que principiou a tornar-se negro a partir de dentro, um nó preto atrás da cor encarnada. O nó desenvolvia-se alastrando e tomando conta de todo o peixe. Por fora do aquário o pintor assistia surpreendido ao aparecimento do novo peixe.

O problema do artista era que, obrigado a interromper o quadro onde estava a chegar o vermelho do peixe, não sabia que fazer da cor preta que ele agora lhe ensinava. Os elementos do problema constituíam-se na observação dos factos e punham-se por esta ordem: peixe, vermelho, pintor – sendo o vermelho o nexo entre o peixe e o quadro através do pintor. O preto formava a insídia do real e abria um abismo na primitiva fidelidade do pintor.

Ao meditar sobre as razões da mudança exactamente quando assentava na sua fidelidade, o pintor supôs que o peixe, efectuando um número de mágica, mostrava que existia apenas uma lei abrangendo tanto o mundo das coisas como o da imaginação. Era a lei da metamorfose.

Compreendida esta espécie de fidelidade, o artista pintou um peixe amarelo.

História de cronópios e de famas – Júlio Cortázar

PREÂMBULO ÀS INSTRUÇÕES PARA DAR CORDA NO RELÓGIO

Pense nisso: quando dão a você de presente um relógio estão dando um pequeno inferno enfeitado, uma corrente de rosas, um calabouço de ar. Não dão somente o relógio, muitas felicidades e esperamos que dure porque é de boa marca, suíço com âncora de rubis; não dão de presente somente esse miúdo quebra-pedras que você atará ao pulso e levará a passear. Dão a você – eles não sabem, o terrível é que não sabem – dão a você um novo pedaço frágil e precário de você mesmo, algo que lhe pertence mas não é seu corpo, que deve ser atado a seu corpo com sua correia como um bracinho desesperado pendurado a seu pulso. Dão a necessidade de dar corda todos os dias, a obrigação de dar-lhe corda para que continue sendo um relógio; dão a obsessão de olhar a hora certa nas vitrines das joalherias, na notícia do rádio, no serviço telefônico. Dão o medo de perdê-lo, de que seja roubado, de que ele possa cair no chão e se quebrar. Dão sua marca e certeza de que é uma marca melhor do que as outras, dão o costume de comparar seu relógio aos outros, relógios. Não dão um relógio, o presente é você, é a você que oferecem para o aniversário do relógio.

INSTRUÇÕES PARA DAR CORDA NO RELÓGIO

Lá no fundo está a morte, mas não tenha medo. Segure o relógio com uma mão, pegue com dois dedos o pino da corda, puxe-o suavemente. Agora se abre outro prazo, as árvores soltam suas folhas, os barcos correm regata, o tempo como um leque vai se enchendo de si mesmo e dele brotam o ar, as brisas da terra, a sombra de uma mulher, o perfume do pão.

Que mais quer, que mais quer? Amarre-o depressa a seu pulso, deixe-o bater em liberdade, imite-o anelante. O medo enferruja as âncoras, cada coisa que pôde ser alcançada e foi esquecida começa a correr as veias do relógio, grangrenando o frio sangue de seus pequenos rubis. E lá no fundo está a morte se não corremos, e chegamos antes e compreendemos que já não tem importância.

Cinema brasileiro por R$2,00

2008-10-30T11:54:00.000-07:00

A nona edição do Projeta Brasil da Rede Cinemark acontece no dia 3 de novembro. Desde 2000, em toda primeira segunda-feira de novembro, a Cinemark - a maior operadora de cinemas do país - dedica um dia inteiro ao cinema nacional, exibindo em suas salas as mais recentes produções brasileiras. Neste ano, o IX Projeta Brasil acontece em 363 salas de 44 complexos da Rede,apresentando filmes lançados entre novembro de 2007 e outubro de 2008. Os ingressos custam apenas R$ 2, e toda a verba arrecadada é revertida para projetos de incentivo ao cinema. A iniciativa homenageia o Dia do Cinema Brasileiro e quer chamar a atenção do público para a produção cinematográfica nacional.

“Meu Nome Não é Johnny”, de Mauro Lima; “Ensaio Sobre a Cegueira”, de Fernando Meirelles; “Última Parada 174”, de Bruno Barreto; “Linha de Passe”, de Walter Salles e Daniela Thomas; e “Era Uma Vez...”, de Breno Silveira, são alguns dos títulos participantes desta edição.

(Fonte: Assessoria de Imprensa - Cinemark)

Vamos!
Maysa

NEON (microconto)

2008-10-30T06:24:00.000-07:00

A maquiagem escorria pelas estradas enrugadas.
Na cama desfeita, acendeu um cigarro. E chorou.

Renato Dias

# 1

2008-10-28T11:22:00.000-07:00

Amplie
Para ver. Para ler. Para entender?
Cage: aula 1

Maysa

Poema apresentado em sala

2008-10-27T22:51:00.000-07:00

Achei por bem publicar o poema que li na sala para melhor apreciação do mesmo, constando no final um link para sua versão original (em ingles) e outro link com uma pequena biografia (wikpédia para agradar a professora) do autor que não soube citar na hora.

Invictus

Do fundo desta noite que persiste
A me envolver em breu - eterno e espesso,
A qualquer deus - se algum acaso existe,
Por mi’alma insubjugável agradeço.

Nas garras do destino e seus estragos,
Sob os golpes que o acaso atira e acerta,
Nunca me lamentei - e ainda trago
Minha cabeça - embora em sangue - ereta.

Além deste oceano de lamúria,
Somente o Horror das trevas se divisa;
Porém o tempo, a consumir-se em fúria,
Não me amedronta, nem me martiriza.

Por ser estreita a senda - eu não declino,
Nem por pesada a mão que o mundo espalma;
Eu sou dono e senhor de meu destino;
Eu sou o comandante de minha alma.

Autor: William E Henley
Tradutor: André C S Masini

original: http://www.casadacultura.org/Literatura/Poesia/g97_ingles/invictus_william_henley.html

Biografia:http://pt.wikisource.org/wiki/Autor:William_E._Henley

Abraços a todos
Will.

P.S. começei uma campanha "Quem é amigo comenta" com o intuito de incentivar os comentários aos textos de nossos colegas. Comente e seja um amigo você também.

REFLEXÃO !!!

2008-10-27T16:18:00.000-07:00

Não saber por onde começar,
Não saber o que fazer,
Não saber como agir,
Simplesmente sentir

Deixar que as palavras tomem conta do seu interior
Saborear o elixir da literatura
Fechar os olhos e viajar
No mar

Na imensidão
De permanecer na exatidão
Criando em mim uma tensão sem noção
Em um poema de especial atenção

A linguagem tem a sua própria canção
Que deixa no coração
Dos apaixonados a sensação
De não ter fim.

Autor: Amanda Maia

"Cadáver Esquisito"

2008-10-27T16:02:00.000-07:00

O amor é como um brinquedo
No exato, implícito, sentido
Ocorre logo rápido cara metade, né!
...?
Meu amor foi embora
Simplesmente Eu
Por ser verde cor de abóbora
O rato mata o tato
Eu prefiro as borboletas
Luar lugubre
Danço sobre as linhas do meu salão
A verdade está lá fora
TIC-TAC, TIC-TAC, concebeu
E devagar suspirou
Solidão imaginária
Amor incenava paranóico
Caminhar e escrever sob a chuva.

Autor: A Turma da Sala Zero

excertos de textos (aula 02):

2008-10-27T13:13:00.000-07:00

“Procura da Poesia” - Carlos Drummond de Andrade

Não faças versos sobre acontecimentos.
Não há criação nem morte perante a poesia.
Diante dela, a vida é um sol estático,
não aquece nem ilumina.
As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.
Não faças poesia com o corpo,
esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.

Tua gota de bile, tua careta de gozo ou dor no escuro
são indiferentes.
Não me reveles teus sentimentos,
que se prevalecem de equívoco e tentam a longa viagem.
O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.

Não cantes tua cidade, deixa-a em paz.
O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas.
Não é música ouvida de passagem, rumor do mar nas ruas junto à linha de espuma.

O canto não é a natureza
nem os homens em sociedade.
Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam.
A poesia (não tires poesia das coisas)
elide sujeito e objeto.

Não dramatizes, não invoques,
não indagues. Não percas tempo em mentir.
Não te aborreças.
Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,
vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de família
desaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.

Não recomponhas
tua sepultada e merencória infância.
Não osciles entre o espelho e a
memória em dissipação.
Que se dissipou, não era poesia.
Que se partiu, cristal não era.

Penetra surdamente no reino das palavras.
Lá estão os poemas que esperam ser escritos.
Estão paralisados, mas não há desespero,
há calma e frescura na superfície intata.
Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário.

Convive com teus poemas, antes de escrevê-los.
Tem paciência, se obscuros. Calma, se te provocam.
Espera que cada um se realize e consume
com seu poder de palavra
e seu poder de silêncio.
Não forces o poema a desprender-se do limbo.
Não colhas no chão o poema que se perdeu.
Não adules o poema. Aceita-o
como ele aceitará sua forma definitiva e concentrada
no espaço.

Chega mais perto e contempla as palavras.
Cada uma
tem mil faces secretas sob a face neutra
e te pergunta, sem interesse pela resposta,
pobre ou terrível que lhe deres:
Trouxeste a chave?

Repara:
ermas de melodia e conceito
elas se refugiaram na noite, as palavras.
Ainda úmidas e impregnadas de sono,
rolam num rio difícil e se transformam em desprezo.

“Catar Feijão” - João Cabral de Melo Neto

Catar feijão se limita com escrever:
jogam-se os grãos na água do alguidar
e as palavras na da folha de papel;
e depois, joga-se fora o que boiar.
Certo, toda palavra boiará no papel,
água congelada, por chumbo seu verbo:
pois para catar esse feijão, soprar nele,
e jogar fora o leve e oco, palha e eco.

Ora, nesse catar feijão entra um risco:
o de que entre os grãos pesados entre
um grão qualquer, pedra ou indigesto,
um grão imastigável, de quebra dente.
Certo não, quando ao catar palavras:
a pedra dá à frase seu grão mais vivo:
obstrui a leitura fluviante, flutual,
açula a atenção, isca-a com risco.

“Razão de ser” - Paulo Leminsky

Escrevo.
E pronto.
Escrevo porque preciso,
Preciso porque estou tonto.
Ninguém tem nada com isso.
Escrevo porque amanhece,
E as estrelas lá no céu
Lembram letras no papel,
Quando o poema me anoitece.
A aranha tece teias.
O peixe beija e morde o que vê.
Eu escrevo apenas.
Tem que ter por quê?

POESIA E POEMA – Octavio Paz, O arco e a lira

A poesia é conhecimento, salvação, poder, abandono. Operação capaz de transformar o mundo, a atividade poética é revolucionária por natureza; exercício espiritual, é um método de libertação interior. A poesia revela este mundo; cria outro. Pão dos eleitos; alimento maldito. Isola; une. Convite à viagem; regresso à terra natal. Inspiração, respiração, exercício muscular. Súplica ao vazio, diálogo com a ausência, é alimentada pelo tédio, pela angústia e pelo desespero. Oração, litania, epifania, presença. Exorcismo, conjuro, magia. Sublimação, compensação, condensação do inconsciente. Expressão histórica de raças, nações, classes. Nega a história: em seu seio resolvem-se todos os conflitos objetivos e o homem adquire, afinal, a consciência de ser algo mais que passagem. Experiência, sentimento, emoção, intuição, pensamento não-dirigido. Filha do acaso; fruto do cálculo. Arte de falar em forma superior; linguagem primitiva. Obediência às regras; criação de outras. Imitação dos antigos, cópia do real, cópia de uma cópia da Idéia. Loucura, êxtase, logos. Regresso à infância, coito, nostalgia do paraíso, do inferno, do limbo. Jogo, trabalho, atividade ascética. Confissão. Experiência inata. Visão, música, símbolo. Analogia: o poema é um caracol onde ressoa a música do mundo, e métricas e rimas são apenas correspondências, ecos, da harmonia universal. Ensinamento, moral, exemplo, revelação, dança, diálogo, monólogo. Voz do povo, língua dos escolhidos, palavra do solitário. Pura e impura, sagrada e maldita, popular e minoritária, coletiva e pessoal, nua e vestida, falada, pintada, escrita, ostenta todas as faces, embora exista quem afirme que não tem nenhuma: o poema é uma máscara que oculta o vazio, bela prova de supérflua grandeza de toda obra humana!

Sobre a origem da poesia - Arnaldo Antunes
"12 Poemas para dançarmos" (12 poems to be danced: 2000)

A origem da poesia se confunde com a origem da própria linguagem. Talvez fizesse mais sentido perguntar quando a linguagem verbal deixou de ser poesia. Ou: qual a origem do discurso não-poético, já que, restituindo laços mais íntimos entre os signos e as coisas por eles designadas, a poesia aponta para um uso muito primário da linguagem, que parece anterior ao perfil de sua ocorrência nas conversas, nos jornais, nas aulas, conferências, discussões, discursos, ensaios ou telefonemas. Como se ela restituísse, através de um uso específico da língua, a integridade entre nome e coisa — que o tempo e as culturas do homem civilizado trataram de separar no decorrer da história.A manifestação do que chamamos de poesia hoje nos sugere mínimos flashbacks de uma possível infância da linguagem, antes que a representação rompesse seu cordão umbilical, gerando essas duas metades — significante e significado. Houve esse tempo? Quando não havia poesia porque a poesia estava em tudo o que se dizia? Quando o nome da coisa era algo que fazia parte dela, assim como sua cor, seu tamanho, seu peso? Quando os laços entre os sentidos ainda não se haviam desfeito, então música, poesia, pensamento, dança, imagem, cheiro, sabor, consistência se conjugavam em experiências integrais, associadas a utilidades práticas, mágicas, curativas, religiosas, sexuais, guerreiras? Pode ser que essas suposições tenham algo de utópico, projetado sobre um passado pré-babélico, tribal, primitivo. Ao mesmo tempo, cada novo poema do futuro que o presente alcança cria, com sua ocorrência, um pouco desse passado. Lembro-me de ter lido, certa vez, um comentário de Décio Pignatari, em que ele chamava a atenção para o fato de, tanto em chinês como em tupi, não existir o verbo ser, enquanto verbo de ligação. Assim, o ser das coisas ditas se manifestaria nelas próprias (substantivos), não numa partícula verbal externa a elas, o que faria delas línguas poéticas por natureza, mais propensas à composição analógica. Mais perto do senso comum, podemos atentar para como colocam os índios americanos falando, na maioria dos filmes de cowboy — Eles dizem "maçã vermelha", "água boa", "cavalo veloz"; em vez de "a maçã é vermelha", "essa água é boa", "aquele cavalo é veloz". Essa forma mais sintética, telegráfica, aproxima os nomes da própria existência — como se a fala não estivesse se referindo àquelas coisas, e sim apresentando-as (ao mesmo tempo em que se apresenta). No seu estado de língua, no dicionário, as palavras intermediam nossa relação com as coisas, impedindo nosso contato direto com elas. A linguagem poética inverte essa relação pois vindo a se tornar, ela em si, coisa, oferece uma via de acesso sensível mais direto entre nós e o mundo. Segundo Mikhail Bakhtin, (em "Marxismo e Filosofia da Linguagem") "o estudo das línguas dos povos primitivos e a paleontologia contemporânea das significações levam-nos a uma conclusão acerca da chamada 'complexidade' do pensamento primitivo. O homem pré-histórico usava uma mesma e única palavra para designar manifestações muito diversas, que, do nosso ponto de vista, não apresentam nenhum elo entre si. Além disso, uma mesma e única palavra podia designar conceitos diametralmente opostos: o alto e o baixo, a terra e o céu, o bem e o mal, etc". Tais usos são inteiramente estranhos à linguagem referencial, mas bastante comuns à poesia, que elabora seus paradoxos, duplos sentidos, analogias e ambiguidades para gerar novas significações nos signos de sempre. Já perdemos a inocência de uma linguagem plena assim. As palavras se desapegaram das coisas, assim como os olhos se desapegaram dos ouvidos, ou como a criação se desapegou da vida. Mas temos esses pequenos oásis — os poemas — contaminando o deserto da referencialidade.

Incluído no libreto do espetáculo “12 Poemas para dançarmos”, dirigido por Gisela Moreau, São Paulo

Vamos comprar os caderninhos!

2008-10-26T12:20:00.000-07:00

Drummond dá uma forcinha. A citação abaixo é de uma de suas crônicas publicadas no Jornal do Brasil:

"Você que me lê, preste atenção. Não deixe passar nenhuma palavra ou locução atual, pelo seu ouvido, sem registrá-la. Amanhã, pode precisar dela."

(Entre palavras)

See you

Maysa

Proposta sobre algo que chamou a atenção

2008-10-26T06:15:00.000-07:00

Pois então, postarei aqui a proposta da última aula, sobre algo que nos chamou atenção antes da aula.

A porta fechada

calor acrescido
Batem na porta
calor contido

O farol se fecha

ninguém se abre

tudo nas ruas
parece vaidade

Olhares lacrados

tudo é indevido

não fale nada

(Felipe Celline, o cabeludo mancebo do grupo, haha)

Chuva inspiradora

2008-10-25T13:05:00.000-07:00

Cadê o cadáver esquisito?

Impermeável

Deixa a chuva molhar
E tudo devaneio mesmo
Quando tudo e chuva
Lava quando eu sangro
A flor se fecha
Antes de comê-la
Esconde seu nome
Revela um segredo de uma abelha
Onde estará está felicidade revessa?
Quando eu danço um tango
Com a solidão sem tanga
Da mágoa brota pus
Mazela que se abre
Como um sabre afiado
Abre passagem
Corta uma mecha
Do seu cabelo
Quase desfeito pelo vento
Apaga a vela
Abre uma brecha
Em meu joelho
Singelo elo
Compõe um ambiante aconchegante
Um quarto de quartzo
À parte para amar-te

(Ednei)

O convite

2008-10-24T07:55:00.000-07:00

A folha branca convida
A paz comovida
A ausência de vida:
a ida

A subida
A curva
A descida
turva:
a queda

A linha
(reta)
na folha
cor de leite
O caminho
O convite
A seta:
deleite.

(Renato Dias)

[Proposta] texto causado pelo poema de Ana C.

2008-10-21T18:53:00.001-07:00

Palavras mancas, papel encardido
risco
nada mais tenho

Num bilhete descubro:
Está a minha espera, não sei porque
Risco
nada mais temo

tudo mais tenso
pisco
Vida branca, palavra manca

[por hi-fi]

Cavalos e cachimbos...

2008-10-19T15:08:00.000-07:00

Agora vamos usar como fonte de criação, inspiração e destruição uma das marcas de nossos tempos: Nike. A "obra virtual" Ceci n'est pas un nike (fez parte da Bienal de 2002), da artista Giselle Beiguelman nos convida a interagir com os conceitos de imagem e de representação. Bem legal! Entre no site: www.desvirtual.com/nike.

+ Magritte: ele é o "dono" do cachimbo (www.magritte.be)

Até mais!
Maysa

excertos de textos (aula 01):

2008-10-16T11:26:00.000-07:00

1) Ana Cristina César (inéditos e dispersos)

Tenho uma folha branca

e limpa à minha espera:

mudo convite

tenho uma cama branca

e limpa à minha espera:

mudo convite

tenho uma vida branca

e limpa à minha espera:

2) Fernando Bonassi – 100 histórias colhidas nas ruas

O que você fala para mim, você pode falar para o papel. O que você de você, você pode falar pro papel. O que você fala pra você, você pode falar pro papel. O que você fala das coisas em movimento e do movimento das coisas, isso também você pode falar pro papel. O que você não fala mas que fala através de você como um susto, você pode falar pro papel. Essa é a única diferença, se é que é uma diferença.